Poemas seleccionados de Liao
Gracias. Me agaché y me colé de nuevo.
Vagando en la noche fresca como el agua,
Como un río lleno de estrellas.
¿Eso es verano, otoño o primavera?
En tu espalda está tatuada una hojita, no en mi mano.
La noche está sobre nuestras costillas.
Ampliar una ciudad de Beijing que no existe;
Las linternas de primavera se encienden por primera vez y los talentos y bellezas cantan al otro lado del río.
——Es Hotan y de quién es el hogar.
Lo volví a tirar y lavé una manga al aire.
La textura de las hojas pequeñas se esparce en las gotas de agua en la punta de la lengua.
Agítalo, y un corazón herido por una flecha queda grabado en mi tronco.
Una vez amé a esa mujer georgiana.
Ya no pregunto qué pasó con la flor que dejé.
En primavera, los gongs suenan en los árboles.
La compañía sacrificial se acerca a los estambres para pulsar las cuerdas.
Respiro de nuevo y parte del sonido fragante desaparece.
Gracias por tocar tus pestañas y nadar en mis ojos.
Cerré los ojos y soñé con Voronezh, un vasto páramo.
Una persona camina sola como una vela, sólo para ser arrastrada por el viento.
Verano, el canto fallido del misticismo
¿Deberían los místicos empezar a esconderse en verano?
(¿Dónde?) Donde desaparece el punto de luz.
Los niños son novios desde la infancia y las niñas lucen sus cuerpos.
¿Deberían Mystics volver a cerrar el libro?
La sombra del mundo... es un sueño demasiado oscuro.
La lluvia de hoy pertenece a personas más inteligentes.
Manos más brillantes, semillas sin abrir más brillantes
En el verano los místicos arrojan todas sus voces.
El sonido de las cigarras, el sonido de las orquídeas nocturnas floreciendo, incluso el sonido del crujido en verano,
El sonido del embarazo, el místico, está demasiado solo, debería estarlo. silencioso.
La amargura del vino y de la noche caló en su estómago.
La llama ardía en la página en blanco, llamando
Estaba tan oscuro que debería haberse ido para el verano.
Debería sentirse frustrado con la feliz generación más joven.
Los niños son novios desde la infancia y las niñas lucen sus cuerpos.
El encanto del místico debe ser enterrado más profundamente.
En la era de los ciegos, no hay sombras bajo el sol - dedicado a los Beatles
Por su "Strawberry Fields Forever"
Hizo Me siento como un verano en la India que florece por la noche.
Déjame convertirme en un bebé y acostarme en la boca de la cigüeña gris.
Porque voy al eterno campo de fresas
Porque voy al año en que el jugo de fresa se tiñe de rojo.
Pinta mi cara con lluvia de colores y mi voz cantante.
Volará y se convertirá en un arcoíris danzante.
Entonces mis manos tomarán mechones de mis largos cabellos.
Entonces mi corazón será una campana que repica.
Porque quiero ir a la montaña donde está el payaso
Déjame ser los cuatro escarabajos borrachos.
Cantemos mientras caminamos y recorremos el corazón floral de la India.
Nuestras alas tocaron la estrella fugaz del sitar.
Vamos a sumergirnos juntos en el néctar, vamos a sumergirnos juntos en él
Dejemos los instrumentos y toquemos el disco al revés.
Porque voy a ir a Strawberry Fields Forever
Porque voy a ir al País de las Maravillas, donde toca el Flautista, a Janis Joplin.
Porque dijo: "Estoy en el escenario.
Teniendo sexo con cien mil personas y volviendo sola a casa."
Jannis Joplin, Mi misterioso novia
Besaste mi oído silencioso esa noche, me besaste.
Labios silenciosos y sin aliento, manos envueltas alrededor de las cuerdas
Luego le cantas a 100.000 hippies
Luego sonríes al viento, Los pétalos están desordenados.
Dijiste que deberíamos volvernos locos con este sol de verano.
Pero dices cae a mí, levántate a mí, dices llanto bebé.
Tus lágrimas mojaron la camiseta de San Francisco.
Cuando apagues las luces, cántame en la oscuridad.
Tu voz se quiebra, llevando la fragancia astringente de las hojas caídas.
Ya no es verano, pero tus perlas siguen brillando.
Dices quemame y destrúyeme, dices la edad del llanto.
En 1969 dijiste que caminaría solo hasta el final.
Cuando estás en el escenario, haciendo el amor con cien mil flores rojas
Yo me siento solo en una casa en llamas.
Quemé el mundo entero y esperé tu regreso en las ruinas - dedicadas a Vilente Ndegro,
Por sus "ojos azul pálido"
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A través del túnel de terciopelo, como un acosador perdido
A través de las aguas doradas de Tarkovsky
A través de la guitarra de Lou, a través del piano de John
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Yo Todavía puedo ver tus ojos azul claro
Incluso si está separado por la niebla que se hunde desde el piso 300 de Nueva York.
Aunque la flauta y las baquetas de las cuerdas se rompan
No hay alegría ni tristeza en los ojos.
Camina por el túnel de terciopelo y duerme en el centro de nogal todos los días.
A tres millones de kilómetros de la luna, sigo soñando contigo.
El sonido de deambular por el mundo, el sonido de la soledad y la carencia.
El terciopelo es tan hidratante y los ojos tan brillantes.
Estoy dispuesto a sembrar mi cuerpo oscuro desnudo como una semilla.
A través de la tierra de Andy, a través de la grava de Nico
O de los párpados cubiertos de amapolas
A tres mil años de distancia del mundo, nuestro coche fúnebre está fuera de control.
La lluvia moja y el acosador está borracho.
Al borde de las nubes
¿O respirar el sol en el rocío?
Todavía puedo ver tus ojos azul claro
A través del túnel de terciopelo, nunca abras la puerta al mundo - dedicado al Departamento de la Alegría
Porque Su "décadas"
Diez años y luego otra década. ¿Cuánto son diez años?
Espectáculo de marionetas de sombras, sol dividido, bestia feliz atrapada.
¿Quién persigue cada respiro que tomas?
¿Quién pasó por su tumba y dijo no tengo memoria?
De repente, bailando como la muerte: el enredo del "Pavo real" de Yu Hua
Duermes al amanecer y desapareces al amanecer.
¿Qué tan corta es la eternidad? Por favor, escucha con atención:
En el fondo de Qianxun, tus alas provocan ondas oscuras.
Bajo, bajo, bajo, por siempre es el bajo.
Las cuerdas del bajo giran y el viento de las flautas vuela.
Las nubes oscuras no pueden esperar más, se ha puesto el impermeable de la muerte.
Danzaremos la cruz, el toque y el sepulturero.
Nos saltamos un puñal y quince vasos de ron.
"Diez años", hundiéndome en un charco de sangre, "estoy profundamente cansado".
Con el canto, las montañas suben y bajan en la oscuridad.
Después del vaivén, la noche se cierra y el agua se agota. h, te escribo desde el jardín abandonado de mi antigua residencia.
El viento se llevó el bolígrafo que tenía en la mano y el papel de carta.
Es el viento que lleva las palabras como mareas y olas de hojas.
Sin embargo, las hojas están estratificadas y absorben las palabras. Sólo por un momento, las hojas cayeron a mi alrededor. Sólo diez años.
Las hojas caídas cuando me fui se han convertido en las raíces de mi hogar.
Rodeado de un corazón tan desordenado como ladrillos esparcidos.
Este jardín, su soledad es como tu recuerdo,
Nunca hagas ruido ni llores, solo una rama muerta en el suelo
En cenizas Espera.. .su aliento está en la tierra.
Extiéndete y conviértete en agua de manantial en el tronco.
Así que hoy estoy de vuelta. Saca las viejas sillas polvorientas de la vieja casa,
siéntate entre las hojas caídas en el jardín abandonado,
lee libros viejos y reescribe viejos poemas para ti. h, acabo de regresar del campo y ya tengo toda la ropa puesta.
También está manchada de arena fina de la playa cercana al pueblo. En el jardín
Está oscuro. Estaba escribiendo en el papel de carta y se me apagó el bolígrafo.
Sal, como la vela que parpadeaba frente a mi ventana hace diez años.
No me atrevo a decirlo, pero aún así me guía en el camino a casa.
Como un camino en el campo: desde el río.
Al bosque de bambú, alrededor de las tierras de cultivo y luego al pueblo;
Los dos lados están cubiertos de hierba y siempre hay agricultores inclinados en la distancia.
h, este camino está ahora entre los escombros de musgo bajo mis pies,
También está en este papel de carta que poco a poco se va oscureciendo, amarillento y grisáceo.
Levanté las manos delante de mis ojos: están afuera.
Por favor, guarda silencio en el jardín, está oscuro, no me brilles.
Mis ojos todavía pueden ver, aunque estén ciegos;
Mis oídos todavía pueden oír, aunque sólo sean sonidos escalofriantes. Ahora ya no vienen las golondrinas a hacer sus nidos bajo mi techo.
Ahora mi ático sólo tiene luz y sombra.
Silencio. Una ráfaga de viento siguió las huellas de mi infancia y cerró la puerta.
Otra ráfaga de viento abrió la puerta con mi risa infantil.
Pase un pie por encima del umbral cubierto de musgo y salga del jardín.
No sé quién es: recoge los ladrillos caídos,
abre las telas de araña, recoge las hojas del suelo
; Él toma la silla que saqué y me senté, y lloró tan pronto como me senté.
h, ahora no hay glicinas ni pandan en este jardín;
Sólo hay hojas infinitas, en el cielo y en el suelo,
en el suyo; ojos Estaba dando vueltas, dando vueltas, quemando un pequeño fuego amarillo.
El clima es muy frío. A excepción de la maleza, hay un cielo gris fuera del muro.
Caminé de un rincón del jardín a otro,
y susurré al cielo: "Uno es un árbol de azufaifa y el otro es un árbol de azufaifa sobre el que cayeron las gotas de lluvia". Sobre mi tejado, lluvia
Hoy, los pueblos y aldeas de mi ciudad natal están mojados. Me gusta...
El montón de hojas caídas también está húmedo, como decía un poema: "oscuro y frío".
No puedo dejar que no hagan nada.
Solo mi papel de carta está seco y en blanco; el agua de lluvia
es limpia y analfabeta. Bajo la lluvia, solo estaba la puerta de madera que había estado cerrada durante mucho tiempo.
El cubo de madera podrida no teme al frío y tiene unas cuantas flores blancas.
h, debido a que mis manos tocaron las flores blancas y se mojaron,
mis manos también olían fragante. Mientras caminaba por las calles oscuras,
algunas de las personas con las que me cruzaba me miraban.
Estas personas caminaban por la misma calle que yo
Sin paraguas, entrecerraban los ojos bajo la lluvia y la niebla.
Y yo, con una carta dirigida a ti, caminaba entre la multitud,
como una mujer abandonada, preguntándome si habría alguna gota de lluvia cayendo sobre mi cabeza. El viento me despertó nuevamente esta mañana.
Soñé con tu ciudad, brillando con una luz blanca en el agua.
Aléjate del ruido. Me desperté y escuché el canto de los pájaros, las bicicletas y a mi abuela abriendo la puerta. Y el sonido de tus pasos.
Abrí la ventana de madera y vi los ladrillos amarillos y las tejas azules de la casa de mi vecino.
Tu ciudad ha desaparecido de mi memoria,
Miro a lo lejos, ya no soy un huésped en este mundo.
Las baldosas están mojadas por el rocío de la mañana y, en invierno,
Se forma escarcha en lo profundo de mis huellas. En lo profundo de mis huellas,
el camino por el que caminaba la bicicleta temprano en la mañana se ha derrumbado.
Parece que nunca me fui y nunca conocí a nadie.
Desde hace más de 20 años vivo en este rincón que no se encuentra en el mapa.
Sumergido bajo las algas verdes de un pequeño estanque de pueblo. El mundo no lo sabe.
Mi historia, no conozco las noticias mundiales. Si realmente fuera un poeta rural,
¿Qué debería escribir para ti? ¿paja? ¿Atardecer? ¿arroyo? ¿arquitectura? ——
Esos son sólo lujos que disfrutan los viajeros.
Solo hay cenizas en mis brazos: cenizas que caen de las vigas,
Cenizas de la corteza quemada, cenizas frías del horno, con sabor en la boca,
Las cenizas cantadas en la canción. Tocaré su oscuridad.
Escribiéndote un mensaje de texto, no hay poesía en la carta -
"La cosecha de otoño ha pasado, el suelo se ha agrietado.
Llega el invierno con el sueño de despertar a media noche
Te soñé en la ciudad, con tus trenzas, y estabas en silencio
Ha soplado el viento del invierno, el río se ha secado. arriba y la arena ha quedado expuesta.
Una vieja foto tuya se ha vuelto amarilla y descolorida.
No puedo soportarlo más... Déjame apagar las velas.
Es tarde en la noche, la luz de la luna entra por la ventana y mi esposa se ha quedado dormida. "El viento soplaba en ráfagas del lado este del pueblo.
Entonces todas las hojas del jardín crujieron.
Entonces empezó a llover. La lluvia cayó sobre la hierba seca, escuché el sonido del tiempo rompiéndose en el agua, y el sonido de los pájaros volando a lo lejos, dando vueltas y luego dando vueltas. El viento levantó suavemente mi largo cabello. >
Todos estaban temblando. Los niños de al lado pasaban corriendo por la puerta de mi jardín.
De vez en cuando corrían de un extremo al otro.
La lluvia caía intermitentemente. así que moví la silla al balcón.
Ahora, el silencio viene de los cuatro rincones del jardín p>
Sólo escuché el sonido del bolígrafo rayando el papel blanco.
A mi lado está el jardín donde mi madre solía cultivar rosas;
Detrás de mí está mi casa vacía
El viento sopla desde el este del pueblo, H,. Olvidé tu nombre. Durante veinte años, me senté bajo la pared sur de la casa
Aquí, en el jardín abandonado, escuchando el sonido del viento en las altas copas de los árboles. >Poesía traída de lejos, la casa vacía envejece y amarilla con el viento
Lejos y lejos significa un trozo de papel de carta blanco sobre el que cae una rama. También hay una persona sin dirección. : h. En la tarde de invierno, en casa del vecino.
A lo lejos sonó el timbre de la bicicleta.
Miré hacia arriba y vi el techo. >
De la chimenea sale humo, esa es mi abuela que lleva muchos años muerta.
Nos sentaremos alrededor del fuego y charlaremos.
Estamos cocinando en el fuego. cocina fría. Algunas cartas viejas se quemarán en el fuego.
Algunas hojas y algunos insectos voladores han muerto bajo mis pies durante los últimos veinte años. Un poema, está empezando a llover de nuevo.
La leña cortada del vecino está crujiente y larga. Los pétalos de rosa se secan en el alféizar de la ventana y las baldosas del suelo
Una telaraña flota entre la puerta de madera entrecerrada y la pared. >
El patio olvidado está en silencio, como nosotros. >A la luz del sol bajo el tragaluz de la habitación, no hay más que polvo
Rota y desaparece de la carta.
Pero cuando nadie regresó de la granja, Xiang Tao todavía estaba sudando.
En la antigua habitación de mi madre, encontré nuestro guardarropa.
Hay halos y alas. mi infancia en el armario.
También hay una foto: padre, madre, un niño angelical.
Me senté en el porche y lo miré. El crepúsculo es tan brillante como un. angel
La casa olvidada no puede escuchar tu llanto. Durante veinte años,
He ido contra el mundo y me perdí en la victoria. Volteé cada hoja para buscar tu nombre,
Entonces quedé tan silencioso como el suelo bajo las hojas caídas.
Las viejas sillas del jardín ya no estaban ocupadas, dejando sólo sombras.
La noche envuelve poco a poco mi antigua residencia y tengo que marcharme de nuevo esta noche.
Pero no hay dirección, no hay camino. El cielo volverá a llenarse de estrellas y los jardines
Estos árboles se tumbarán durante el día y descansarán durante la noche. El viento sigue soplando,
La lluvia aún parará y el sol seguirá tomando el sol en nuestros corazones.
h. Nuestro olvido o extravío puede no tener sentido:
Hay un pequeño pueblo cerca de una esquina de esta estrella.
Hay un pueblo junto al río en el suroeste del pueblo, mi hogar.
En las sinuosas callejuelas del pueblo.
También gira con las estrellas y nuestras respectivas ciudades.
El amor impulsa al sol, la luna y las estrellas, y también nos impulsa a nosotros.
Este jardín sin hojas, este glorioso recuerdo de la hierba marchita.
98.12.13-16. El primer borrador se realizó en la aldea de Qiaoting, condado de Xinxing, Guangdong.
12.23. Borrador final de Hong Kong 1.
Si me quedo quieto como un poste indicador, ¿me llevarás?
Si toco la flauta como un niño que llora, ¿me llevarás?
¿Me llevarás lejos? Sr. Tambourine Player, si olvida todas las canciones.
Tu voz es ronca y alegre, como una auténtica pandereta.
Una vez saltó sobre las olas azules de África, tan hermosa como la danza de una gacela.
No quiero dormir y no tengo adónde ir a menos que me llames, a menos que me llames.
Seré un barco borracho que sólo olvidarás, girando, girando.
Si me rompo y me hundo en el fondo del mar, ¿me llevarás?
No quiero dormir y no tengo adónde ir. Las carreteras indias me pesan.
2
"¡Dispárale! Niño indio feliz." Le dice Dios a tu guitarra.
Si pudiera dormir en algún lugar y tener un sueño, sería en la autopista 61:
Escucho mis recuerdos zumbando a mi lado durante toda la noche. El amante cae como una estrella.
Señor Tambourine Player, maté a un hombre que decía ser mi hijo.
Puedes seguir mi manto y cantar para mí.
Maté a un tipo que sacó un arma al final del camino.
Sólo puede ser en la Ruta 61. Tuve un largo sueño:
Un mirlo se posó en el ala de mi sombrero y se convirtió en una niña, mordiéndome los labios.
Maté a un hombre y una piedra ensangrentada rodó hacia mí.
Tres
Sí, una vez fui hermosa, cantando canciones de extraños. ¿Así que lo que?
Una vez fui un gato siamés, dejando mi sonrisa en las ramas.
¿Y qué? Como una piedra rodante, borró mi nombre.
Soy el mendigo que le suplicó amor, y también soy el que monta el caballo rojo.
Un diplomático que se olvidó del país al que se dirigía.
Ella es como una piedra rodante que chispea, sí, ¿y qué?
Ahora es una niña grande, como un ladrillo en la pared.
¿Y qué? Caminé bajo la pared rota, esperando que llegara la lluvia negra.
Cuando la bala atravesó mi paraguas, la lluvia negra llenó mi corazón como sangre pura.
Cuatro
No te preocupes mamá, solo estoy sangrando, jajaja...
¡Mira, todavía puedo reírme tan fuerte! Me arrestaron. Con más risas,
Rompieron mi guitarra y la lluvia negra les lavará las manos.
Era una mañana kafkiana cuando me despertaron en la carretera.
Era una mañana de escarabajos, y me rompieron las alas inútiles.
No te preocupes mamá, en mi sueño vi a mi hermana sonriendo en el tren.
Solo estoy haciendo las paces con el incendio de la prisión,
Cuando me arrinconan como a una sombra, todavía puedo cantar la canción de mi sombra.
No te preocupes mamá, a mí me desnudaron, pero me abrieron las puertas del Edén.
Cinco
¿Hay frutas en la Puerta del Edén? ¿Hay insectos en las frutas?
Solo quería encontrar una alcantarilla y morir tranquilamente, pero me abrieron tu puerta.
Para que pueda recordar y saborear el sabor de las frutas color rojo sangre.
¿Hay un ángel en la Puerta del Edén? ¿Hay una cola detrás del ángel?
Tengo prohibido asistir a mi juicio, mis heridas tienen prohibido alegar,
Sólo puedo cantarte un canto de gorrión. El ángel derribó al gorrión.
Ahora me quedo solo bajo la lluvia negra y soy libre.
¿Está el árbol de la vida a la puerta del Edén, y hay una tumba debajo del árbol?
La lluvia negra sofocaba el aliento en mis labios, como una mujer besándome en un día lluvioso...
15.5.1999.