Poesía antigua Langzi.
En el pequeño edificio hace frío y las cortinas están bajas por la noche. Odio a Xiao Xiao, el viento y la lluvia despiadados, frotando los músculos de Qiong por la noche. No parece que la concubina imperial esté borracha, ni parece que Sun Shou esté triste. Han Ling roba fragancias, Xu Niang escribe poesía y Mo Jiang no escribe novelas. Mire más de cerca a Qu Ling, que tiene la cantidad justa de encanto. Cuando se levanta la brisa, la fragancia se vuelve más clara y el peso permanece sin cambios.
Los colores del otoño se están desvaneciendo gradualmente, la nieve es clara y el jade es fino, lo que hace que la gente sienta nostalgia por él. Parece triste, Gaohan se siente aliviado, parecen lágrimas y un poema. Hay una brisa fresca en la luna, el humo es oscuro y la lluvia es oscura, y la religión celestial está demacrada y elegante. No sé cuánto tiempo estaré aquí a partir de ahora. ¿Por qué recordar demasiado un buen favor, Zepan Dongli?