Recuerdo una canción que parecía haber sido escrita por un estudiante de secundaria y dirigida a Gu Cheng. Parecía ser "Eres un niño descarriado".
Debes tener un par de ojos diferentes a los de la gente común, tal como dijiste: "La noche me dio ojos negros, pero los usé para encontrar la luz. Así que capturaste todo en el mundo". , Ya sea hermoso, elegante o claro y brillante. Cuando escribes sobre estrellas, dices que son "pequeños agujeros que sobresalen de las ramas, revelando la luz en el cielo"; cuando escribes sobre chimeneas, dices que "han estado fumando y pensando en algo que nadie sabe"; escribe sobre flores sin nombre. Dijiste que eran "como botones perdidos, esparcidos al borde del camino". Ésta es una metáfora extraña e interesante. Estos son los caprichos de tu yo joven. Pareces estar familiarizado con todos los susurros y mantienes una conversación con ellos que los demás no pueden percibir. Qué envidiable.
Sin embargo, mientras tu cuerpo crece locamente, tu alma olvida deliberadamente el paso del tiempo y se obstina en permanecer en un período llamado "niño". Además, después del dolor, tu mundo se vuelve cada vez más oscuro y siempre estás buscando una salida. Del trabajo duro y agotador, de la lectura apasionada, de la poesía interminable... Dijiste: "Todavía quiero dibujarme a mí y a un koala... Él simplemente tiene muchos, muchos sueños parecidos a bayas y ojos grandes". Me pareció ver una figura solitaria, con los ojos asustados abiertos entre la multitud, negándose a crecer, rechazando la cruel verdad y rechazando el mundo feo y sucio. Pasaste cumpleaños uno tras otro en el jardín secreto de la inocencia que construiste. Escribes un poema tan tranquilo como un cuento de hadas y exploras el camino a seguir en la oscuridad. Nadie puede ver tu alma solitaria y llena de cicatrices.
Gu Cheng, ¿no has oído que un día después de que te fuiste, el joven Zhou dijo: "Siempre estaré confundido y buscando? La confusión es mi honestidad y la búsqueda es mi coraje". ¿Has perdido el coraje de afrontar la confusión y no te atreves a morder el capullo envuelto en tu propio hilado? La gente llama a tus poemas "poemas brumosos". ¿Estás desconcertado por el dolor de perder el amor, la impotencia del mundo y las dudas del vasto universo? Escribiste muchas de tus esperanzas en tus poemas, así como también cosas que querías hacer pero que al final no lograste. La transformación es un dolor silencioso. Después de todo, no puedes soportar el ardor de la herida, soportar la oscuridad antes del amanecer, aplastar tu cuerpo en pedazos con tus propias manos y nunca ver la belleza de la mariposa emergiendo del capullo.
Dijiste: "Soy un niño voluntarioso. Quiero abrir todas las ventanas de la tierra para que todos los ojos acostumbrados a la oscuridad se acostumbren a la luz. No puedes deshacerte de la luz". grilletes, tal vez pueda intentar abrirme paso; no puedes cumplir tu deseo tan anhelado, tal vez pueda hacer lo mejor que pueda. Sólo quiero enfrentar con valentía la luz como tú desees, sin importar si me duele la vista o no.
Eres un niño voluntarioso, siempre lo has sido.
Estás de pie en un campo de trigo de ocho años, detrás del padre del poeta, pateando la suave tierra amarilla y mirando al cielo. Cantaste poemas sobre luciérnagas y campos de trigo, y fuiste un niño voluntarioso desde el principio.
Dices que eres un niño del crepúsculo, que despiertas bajo el cielo dorado, lloras feliz y ríes tristemente. También dijiste que eres un pez sin agallas y que no puedes ir al mar. Sigues siendo el sol naciente que surge del abismo, contando al mundo una leyenda sobre letras y bosques de siete colores.
Estás parado en el tiempo, sin querer avanzar ni retroceder. Enterraste las semillas dormidas voluntariamente y dijiste que sólo vivirían si eran enterradas. Encerrado como esta semilla en una cáscara flexible pero sólida, nadie nunca te conoce ni te olvida. Rezas por ese aislamiento y no participas de los recuerdos.
Pones las flores de acacia aún no despiertas en la aldaba, haciendo el comienzo de todas las historias llenas de fragancia y sorpresa. Vistes al angelito con piel de conejo y besas la felicidad en silencio. Conviertes la montaña Gele en una nube, limpias la luz del sol y dejas que todos los que deberían dormir, incluido el sol, se duerman. Pintaste ventanas por todo el suelo, haciendo que todos los ojos, acostumbrados a la oscuridad, se acostumbraran a la luz.
En el desierto del tiempo, juegas como un pastor que lleva un sombrero recto y sostiene un látigo. Cantas canciones pastorales que sólo tú puedes entender y escribes cuentos de hadas que sólo tú puedes amar. No tiene nada que ver con el romance y los años. Simplemente sostuviste voluntariamente tu vino tallado y tu caja de dulces, y no te diste cuenta de la brisa fresca y la luna otoñal ilimitada que revelaste sin darte cuenta.
En un día de verano sin viento, cuando las estrellas se pegan a la noche como alquitrán, todavía llevas un sombrero de pastor y persigues una gallina a la luz de la luna. Recoges todos los hongos comestibles para conmemorar tu pobreza. Y tu esposa. En una isla aislada en un país extranjero, vives en un lugar desolado, pero con tu carácter noble, te niegas a entrar en el mundo secular para hacer una buena fortuna. La pobreza es tu riqueza, diez huevos en una canasta y una azada para cultivar la tierra a tu puerta. Este es tu jardín, regado de poesía y cuentos de hadas.
El nombre de tu hijo menor es Black Fungus. Tú te obstinadamente no hablas una palabra de inglés y él no habla una palabra de chino. El viento de Nueva Zelanda sopla en tu delgada cara y sabes claramente que este niño está conectado contigo por sangre. Un saludo de una mano de confianza es suficiente para hacer que el océano del pasado se vuelva loco.
Miras el álbum de fotos y te ahogas en el tiempo polvoriento y asfixiante. Garabateaste tus últimas palabras, no llorando, sino como un poema. Tu casa tranquila, tu hongo testarudo, tu nombre familiar, soporta el dolor y enfrenta tu desaparición. Sabes que desde antaño, desde Bizancio, los cristales muestran la belleza de la muerte, pero ¿sabes que eres un cristal en bruto y que tu poesía es la belleza de la muerte?
No te gusta que los demás te vean con ropa vieja, pero el viento te la aprieta con fuerza. Escribiste la dirección en tu mano, pero el agua fría de la nieve que usaste para escribir ha derretido tu ciudad natal. Quieres responder con sinceridad, pero sólo puedes decir "no", como si fueras un cobarde tirando la luna donde la puedas encontrar. Eres sólo un niño obstinado.
El lugar donde vives es tan tranquilo que es difícil llegar incluso al camino para dormir. Te sigo, miro tu espalda, cuento tus huellas, comprendo pero rechazo tu soledad. En este momento me siento cada vez más cerca del cielo despejado, porque te amo.
Porque, de principio a fin, sé que eres un niño voluntarioso, siempre lo has sido.