Me gusta la poesía country.
Meitai Bal Bárbaro Zhou Qiping Bingrong Chen Huifang Sanliang Feng Qingyang Luo Xiaoxianjie.
Comentarista especial: Huang Shuhui confía en Luo Xiang para actuar como Xing Jun.
Empaquetaré los 100.000 vegetales verdes y los enviaré a campos escalonados.
Las semillas de anoche brotaron del recuerdo, el sol estaba tan claro.
El calor despierta poco a poco el pasado dormido.
Siguiendo las escaleras de humo, encontré el pueblo donde crecí
Los colores desaparecieron de la vista y la sonrisa empezó a bailar.
El río discurre por el vientre del pueblo y la nostalgia comienza a gestarse.
Amplifica los sueños de un oído y tu mente se ampliará al instante.
El campo está bajo las nubes, cosechando bocadillos de la tierra.
Cuando sopla la brisa primaveral, cien mil plántulas crecen vigorosamente, cubriendo el trasfondo de la infancia.
La hierba se desenvaina, y la flecha de la primavera golpea el corazón rojo de la tierra.
Cuántas vidas desnudas abraza el rico verde.
Tranquilo, déjame escuchar el sonido de la tierra.
Inclinarse sobre el suelo y pescar espigas de arroz regordetas
Las montañas son agradables y verdes, mirándose unas a otras.
Cuando huelo el olor de mi ciudad natal, compartiré la frescura.
Sentada en una ráfaga de viento, dulce como una almeja.
Besar el campo, los sauces llorones y los estanques juguetones.
La fragancia del grano, el granero del otoño, la esperanza del acaparamiento.
Las esporas, ondeando con ondas de vórtices de pera, barrieron Yuan Ye en primavera.
Con la promesa de lluvia, se asocia una palabra a rana.
Esperar la cosecha comienza desde el momento en que sembramos esperanza.
Dame una brisa primaveral creciente, que sople el suelo de la memoria verde.
Corta un cogollo, un momento tranquilo y vívido.
El espantapájaros se ha ido y los pájaros picotean un río vacío.
Toma un trozo de cielo y nubes y habla sobre los cuentos de hadas infantiles.
Dolor de cuello, al colgarse de arados y rastras para trabajar.
Fruta, el fragante patio se llena del cielo otoñal.
El acento local pegado en la garganta pertenece a un niño nacido en el pueblo.
Nubes, montañas, lluvia, flores y nieve se amontonan, y nuestros poemas son puros y hermosos.
Hay alegres versos de poesía en ese campo.
Los caminos rurales pavimentados de sauces llorones revolotean con inmortales campanillas de plata.
Escucha, cada canto de pájaro es mi canción infantil más familiar.
Las luciérnagas en las noches de verano tejen sueños durante toda la noche.
En el abrazo de los sueños, la felicidad es superior a la pena y la tristeza del tiempo.
El cuchillo que penetró en mi corazón hirió cada nervio de mi cuerpo.
La emoción que se sostiene en la mano es el amor que los vagabundos esperan.
En primavera, cuando te pellizcas los labios, mi nombre de infancia y de bebé se vuelven verdes.
Toca los paisajes del pasado y retoma nuestros años sentimentales.
De vuelta, la brisa primaveral trae una profunda sensación de nostalgia.
Pide prestado el bronce de mi padre y sostén otro puñado de tierra.
Vi a mi madre instándome a nadar en el arroyo.
Después de encontrar la mitad de la pared de tierra, la abeja salió con cuidado del pequeño agujero.
En un rayo de sol, su cintura estaba recta y hablaba con acento local.
Sueño con regresar a mi ciudad natal perdida hace mucho tiempo como una migración.
En otoño, cuando silbes, mis huellas y mis anillos de crecimiento crecerán.
La voz de la marea primaveral, coqueta, descifró el código polvoriento.
Kong Yuanye, el mundo misterioso, tiene secretos que no puedo tocar.
Corriendo descalzo por el campo, las ropas de la memoria ondean al viento.
Usando un acento local en el teléfono, saqué mi nombre de nacimiento del atolladero de la infancia.
El manantial que fluye se vuelve rojo en mi cuerpo.
Embriagado por la espalda borrosa y clara y los ojos silenciosos.
Cocinar una olla de vino fuerte con mis pensamientos y beber una copa con mi pueblo natal.
Deja que el atardecer en las montañas queme tus pensamientos errantes.
La alegría del regreso cubrió claramente los campos vacíos.
Antes de que lleguen las abejas y las mariposas, Chai Fei, que abre la tierra, se cuela en el manantial.
El humo de bambú y el humo blanco, la quema de terrenos baldíos y el deshierbe, hicieron que la espalda de mi madre se doblara aún más.
Después del frío invierno, las plántulas de trigo del sueño comenzaron a ponerse verdes.
Recuerda los pajares y las estrellas, recuerda el sol y la luna que calientan tu vida.
Piensa en las flores que florecen, no en el paisaje de tus sueños.
Aleja suavemente el rocío de flores de colza y aprecia el tiempo dorado.
Teje una red, agarra mis raíces y sube.
La voluta de humo en el pueblo es mi eterna preocupación en esta vida.
Me persiguen los sueños. La cálida bondad de mi madre todavía fluye a través del río.
Feng, se apoderó de todo, habló en voz alta y salió.
El río corre hacia adelante y la brisa primaveral se enorgullece de las montañas.
La hierba crece y las oropéndolas vuelan, y los dulces poemas circulan sin fin en la brisa primaveral.
Capturé la imagen del poema y construí el muro de la cabeza de caballo y la losa de piedra azul.
Las sombras danzantes, el recogimiento oculto van subiendo.
Veo toneladas de luz de luna, brillando en tu frente.
Relaja tu respiración y besa los latidos de tu corazón familiar.
Las notas saltarinas curan las emociones que alguna vez faltaron.
Abundante, abrazando la tierra, cálida y proveniente del corazón.
No es necesario pulir, basta con un trazo de bolígrafo, el pueblo se vuelve verde y rosa.
Escapar del mundo, ¿qué más puede hacerme rumiar como una vaca?
Tercas, las plántulas de trigo de los sueños crecen salvajemente en mi leve sonrisa.
Por favor, conviérteme en la brisa de esta noche, que sopla silenciosamente hacia mi ciudad natal y mi madre.
Mira, hoces oxidadas saltan alegres rodeadas de luces
Voy con prisa, mi equipaje está lleno y las huellas del amor arden por todo el camino.
La distancia entre miles de montañas y ríos utiliza hilos de cristales para transmitir la calidez y el frío del día.
Escucha, hay ráfagas de truenos y lluvias primaverales que piden arados tempranos.
El amor nutre la arquitectura, los pensamientos vuelan y el pastoreo se basa en la poesía.