Grub poesía moderna

Maíz arrancado

Hileras de otoño dorado

Frotando manos viejas

Granos de maíz

Corriendo por todas partes el lugar

Pozo de la estufa jadeando

Una voluta de humo caminando

A veinte minutos

Desde la azotea La chimenea se eleva hacia el cielo

Los años viejos

El bollo al vapor se cocina

El vino añejo

Ilumina la mesa de ollas de siete hileras

El arroz es fragante

El kang de ocho filas está calentado

Una botella de vino de trescientos años

Papá está borracho

Boniatos

Noche

Mamá cree que a papá le huelen mal los pies

Ahí estoy yo en el medio

Me tapé la cabeza

Hay un montón de batatas en el medio

Temprano en la mañana

Falta el montón de batatas

Se acerca el calor de afuera

Huele tan bien

Invierno

Papá debería descansar

Los copos de nieve son todos blancos

Mamá todavía está muy ocupada

Hacía viento frío

Papá se quitó las botas de algodón

La pitillera estaba enganchada en el cesta de cigarrillos en el kang

Sonriendo