Escribe un poema con el que te gustaría empezar.
Hombre: A la edad de 20 años, salí del pantano de la juventud, como una lira marcada, muda en el tema de la deambulación: estás aquí.
Mujer: Voy hacia ti.
Tiene ojos tan brillantes como campanillas.
w: Dijiste que te gustan mis ojos.
Hombre: Limpia mi desnuda soledad.
Mujer: ¿Sola? ¿Por qué siempre estás solo?
¿En serio?
Mujer: ¿En serio?
m: Primera vez.
Mujer: ¿Es la primera vez?
Hombres: Las cálidas manos del sol.
Hembra: Muy abrigada.
Suavemente.
Mujer: Suavemente.
Hombre: Me tocaste.
Mujer: ¿Te toqué?
Así, el pasado nunca más quedará congelado.
Mujeres: Congelen sus deseos
M: Recogí mi canción, recogí una serie de notas que alguna vez fueron decepcionadas y caminé hacia un atardecer primaveral.
Mujer: Un anochecer, un anochecer sin arrugas.
Hombre: También está el crepúsculo, una estación donde ya no puedo mantenerme en pie.
Mujer: Nunca más te levantes, nunca más te levantes.
Hombre: Esa noche de abril, no había estrellas ni luna.
No hay estrellas ni luna. Era una noche normal.
Hombre: Cambié mi experiencia en el pantano por la historia de tu pasado.
w: Nadie lo olvidará. El pantano está tan embarrado y la historia es tan triste.
m: En este momento, estás mojado en mi retina.
w: Abrí una colección de poesía de rodillas, una colección de poemas de Whitman.
Hombre: Veo que eres un pájaro de color blanco puro.
Mujer: Estoy pensando, ¿en qué estás pensando?
Hombre: Sé que no existe ninguna jaula que te haya aprisionado y alimentado tu continua soledad y tu hermoso silencio.
Mujer: Sí, me aprisionó y me crió.
M: Lo sé, no esperabas que llovería repentinamente la mañana de tu primer vuelo.
Mujer: Sí, llovió la primera vez que tomé un avión.
Hombre: Sé que la lluvia moja las plumas, pesa las alas y entristece el corazón.
Mujer: Sí, la lluvia me rompió el corazón.
Hombre: ¿No lo encontraste?
Mujer: ¿Me estás mirando?
m: Mi pulso caliente y húmedo se eleva con un impulso indescriptible.
Mujer: Tengo muchas ganas de levantar los ojos y mirarte.
Hombre: ¿Pero no levantaste la vista?
Mujer: No miré hacia arriba. Todavía estoy revisando los poemas de Whitman.
Sí, lo sé, no soy una roca ni una presa.
Mujer: Ni una piedra, ni una presa.
No existe ningún árbol sólido en el que confiar.
Mujer: Tampoco es un árbol macizo.
m: Pero si quieres.
Mujer: Dices, si quiero.
M: Lo haré, seré valiente, usaré mis hombros no anchos y un corazón leal cultivado en la meseta para sostenerte un cielo que nunca será agraviado.
Mujer: (Cielo sin agravio) Dijiste si estaba dispuesta.
Hombre: Sí, si quieres.
m: Si quieres.
w: Si quieres.