Escribe un poema y una canción sobre la espera.

Esa noche, las flores florecieron y cayeron, y el cielo se llenó de estrellas, pero no miré más de cerca.

Ahora que las flores están floreciendo y cayendo, las estrellas siguen brillando intensamente y me arrepiento.

El viento es ligero, la lluvia baila y la fragancia es roja.

Perdida, nostálgica, estoy esperando que florezcan las flores en mi sueño. -Inscripción

De repente comencé a extrañar las flores. Flores de cerezo rosadas, genciana azul y lavanda púrpura se extienden de cerca a lejos, hasta el final del cielo distante. Yo era un niño solitario que caminaba por este camino angosto, olía la fragancia de las flores y añoraba el pasado sombrío detrás de mí. Sobre la cabeza está el esplendor de las flores de cerezo que vuelan en el cielo, al lado está la tristeza de la tranquila genciana y a tu lado está la ternura de la lavanda. Soy como una mariposa, perdida aquí. El rojo voló sobre el columpio, haciendo que las cortinas parecieran ligeras y frías. Simplemente tengo ganas de apoyarme en el peligroso edificio y cantarle con cuidado al viento.

No recuerdo cuándo vi las flores florecer, pero recuerdo vagamente que los hermosos colores se extendían hasta el horizonte. ¡Estas flores son tan bonitas! Soy como un peregrino, frente a las flores con devoción, cerrando los ojos, juntando las manos y lavando mi alma. Escuché las flores reír, sonriendo tan felices, su risa era tan dulce como campanillas de plata.

¡La infancia es infancia! El yo inmaduro, el yo parado bajo las tenues luces de la calle, el yo floreciendo bajo la lluvia, esperando volver.

Soy un niño solitario, que olvido el fino camino bajo mis pies, anhelo la fragancia de las flores y anhelo el pasado que está oscurecido por las sombras detrás de mí.

Cuento los nudos de la cuerda todos los días. Mientras cuento, la sombra del tiempo se refleja en la pared, con una capa de un amarillo tenue que es el amarillo de las fotos antiguas, el amarillo de lo antiguo. libros y el amarillo de la infancia. Las huellas del tiempo quedan en la pared, y la infancia queda en los escalones de piedra a tus pies, que nunca volverán.

Soy una mariposa, perdida en el cielo, volando silenciosamente.

¿Quién me lleva a volar en el viento? Estas manos son tan cálidas.

¿Quién me lleva a volar bajo la lluvia? Esta voz es tan suave.

¿Quién es el que me tiene tan apegado que ya no quiero volar?

Soy una mariposa perdida en el tiempo, batiendo mis alas y mirando hacia arriba suavemente. Olvídate de las flores de primavera, olvídate de la marea de verano. No puedo volar a través del mar, no puedo esperar a los campos de moreras, no puedo oír el chapoteo del agua de manantial. En el tiempo y en la memoria, olvidé el camino y me desvié de la marca de navegación.

Las flores florecieron, la puerta se abrió y la melodía hace tiempo que quedó olvidada en mis oídos. Cuando sopla el viento, un charco de agua de manantial se arruga y un trozo de pasto de trigo baila. El sol brilla cálidamente y vuelo feliz.

Las flores están borrachas, la puerta está dormida y la luz de la luna fluye. Se rompe la cuerda, se rompe la canción, ¿quién escucha? Cuando duele estar de pie, ¿quién puede usar palabras para llorar? Las estrellas extendieron sus manos y volé fuerte.

Las flores aún no se han ido, la puerta está cerrada y la cometa permanece junto a las nubes. Después de beber todo el vino en Zhongshan, de repente me di la vuelta y vi que Huayang se había ido sin dejar rastro. Eran los gansos salvajes que regresaban a casa nuevamente. Estaba esperando a Qinghong, pero no sabía en quién estaba pensando, así que volaba confundido.

Era lluvia, un aguacero borboteante, que mojó la puerta.

Está lloviendo, la lluvia es tan fría que las flores se han ido volando.

La lluvia rugía sobre el lago y no podía volar.

No lo extrañaré, no lo extrañaré más, el estanque de lotos dormidos. No importa cómo sople el viento, no puedo atraparte.

Soy una mariposa perdida en el cielo estrellado, cubierta por la tenue luz de las estrellas, y no puedo olvidar mi tristeza. Ver la luna tenue e incompleta, ver la luna estirada formando un hilo completo, ver la luna colgando solitaria en las copas de los árboles, ver la luna hundirse en el mar y sacudir mis sentimientos. Vagué entre las estrellas, ansiosa por ser mi verdadero yo y rechazar el melodrama del mundo. La luz de las estrellas no puede ahuyentar mi dolor.

La noche siempre llega y se va tranquilamente. Los ojos sólo ven los resultados, pero no pueden ver que están en el proceso.

Las estrellas florecen como flores, atravesando las capas de niebla. La helada del otoño no puede ocultar su sonrisa; un poco de aire frío no puede borrar la tranquilidad de su noche de insomnio. Las estrellas florecen en el cielo y todos los colores se juntan. Aunque no son eternos, sí son duraderos. Nacieron en paz, murieron en gloria y florecieron durante toda su vida.

Las estrellas vagan como flores, volando con el viento. Al borde del horizonte, la carretera se desvió de la dirección prevista. Alejándose cada vez más, más y más, el ángulo permanece sin cambios, pero ya está muy lejos del punto final. A medida que pasa el tiempo, muchas personas aparecen a la vista y muchas personas desaparecen gradualmente. Miro al cielo y las estrellas siguen sonriendo. Estaba perdido bajo las estrellas, pensando en las canciones que alguna vez canté.

Las estrellas están tristes como flores, enterrando silenciosamente sus pensamientos. Las lágrimas empañan la luz de las estrellas y la fragancia de las flores.

Cada vez hay más nubes, el aire parece estar lleno de humedad salada y la luna se esconde detrás de las nubes. Esa luz cayó del cielo, silenciosa, cristalina y fugaz, como una hermosa sonrisa, pero también como una herida desgarrada. ¡Adiós, adiós, loto en el cielo! Las estrellas se apagaron, llegó el amanecer y me quedé sola otra vez.

Es lluvia, es lluvia, que disuelve la arena plateada bajo la luna.

Está lloviendo, está lloviendo y las estrellas son escasas.

¡El repiqueteo de la lluvia hace que el tiempo pase volando y yo me emborracho por él!

El meteoro es como un pequeño barco blanco, que atraviesa la luna y las flores.