¿Dónde está el texto completo del poema recitado en la ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos brasileños de este año?
Carlos Drummond de Andrade (Brasil)
Traducción de Hu Xudong
Por mi clase y ropa encarcelada,
Yo Caminaba vestido de blanco por las calles grises.
La depresión y las comodidades me vigilan.
¿Debo seguir caminando hasta sentirme mal?
¿Puedo resistir con mis propias manos?
El ojo sucio en el campanario:
No, aún no ha llegado el momento de la justicia completa.
El tiempo sigue siendo una mierda, mala poesía, locura, procrastinación.
Pobre tiempo, pobre poeta
Atrapado en el mismo callejón sin salida.
Intenté en vano explicarme que la pared estaba sorda.
Bajo la superficie del texto, hay códigos y nombres en clave.
El sol calmaba a los enfermos, pero no los curaba.
Cosas. Que tristes son esas cosas humildes.
Quejándose de este aburrimiento por la ciudad.
Cuarenta años, no hay problema.
Solucionado, ni siquiera en el orden del día.
No he escrito ni recibido ninguna carta.
Todos se fueron a casa.
No son muy libres, pero pueden coger un periódico.
Al explicar el mundo, supieron que habían perdido.
¿Cómo se pueden perdonar los pecados en la tierra?
En muchos de ellos participé, en otros los escondí y miré.
Creo que algunos de ellos son hermosos, así que puedo publicarlos.
El crimen suave ayuda a las personas a vivir.
Los errores se distribuyen a varias familias como raciones diarias.
Hornea un malvado y cruel panadero.
Lleva a un malvado y cruel lechero.
Quemalo todo, incluido yo,
A un niño llamado anarquista 1918.
Sin embargo, mi odio es lo mejor de mí.
Con él puedo salvarme.
Hay un rayo de esperanza.
¡Una flor floreció en la calle!
Pasaban a lo lejos tranvías, autobuses y coches, ríos de vagones de acero.
Una flor, aunque un poco tenue,
Escondida de la policía y atravesada por el asfalto.
Por favor, guarda silencio y deja de trabajar.
Estoy seguro de que hay una flor floreciendo en la calle.
Su color es anodino.
Sus pétalos aún no se han abierto.
Su nombre no consta en el libro.
Es feo. Pero realmente es una flor.
A las cinco de la tarde, me encontraba sentado en el suelo en la capital de cierto país.
Estírate lentamente hacia esta forma poco clara.
Al otro lado de la montaña, densas nubes se expanden.
Pequeños puntos blancos se mecían en la superficie del mar y había gallinas asustadas.
Es feo. Pero es una flor. Atraviesa el asfalto, el aburrimiento, las náuseas y el odio.