Un canto de luto otoñal, varias miradas desoladas

Al estar junto a la ventana, siempre recordaré el sol poniente, desolado y hermoso. Sin embargo, en el momento en que bajó las cejas y levantó los ojos, ya estaba anocheciendo. Érase una vez ese estanque de manzanas rotas, ese cielo lleno de rojo, esa luna creciente, esa lluvia golpeando los plátanos, ese viento del oeste persistente... Cuando sopla el viento, quédate y cuenta. En mi corazón hay un poco de tristeza, un poco de demora, un poco de soledad, un poco de vueltas, nada que ver con el viento y la luna. ¿Cuánto ocio y cuánto dolor? Al final, sin embargo, el tabaco de Yichuan, la ciudad se llena de viento y lluvia, y las ciruelas son amarillas y lluviosas. En ese momento, la hermosa niña estaba parada junto a la ventana, su ropa revoloteaba, cantaba suavemente y sus ojos fríos mostraban una tristeza infinita. La calle desolada, el viento sopla y las hojas suben y caen con él, convirtiéndose en un canto de luto otoñal, y la mirada de la bella añade un poco de tristeza. Mirarlo es como el comienzo de los tiempos. A lo largo de miles de años, nunca puedo ver a través de la desolación de esa vida. El viento silbaba junto a mis oídos, cantando canciones lejanas. Me detuve a escuchar, pero estaba tan desolado. Nunca me detuve por nadie, así como nunca lo esperé. Cuando de repente miré hacia atrás, esa persona estaba sonriendo como una flor en la penumbra. ¿Pero de dónde viene la tristeza en sus ojos? Los orígenes destinados también serán destruidos, y es difícil retirarse del brillo y el glamour de este mundo. Las flores florecen y caen, apoyadas solas en la barandilla de la ventana, mirando el camino de regreso. Dos líneas de lágrimas claras cayeron sobre la palma de mi mano, que en realidad me helaba hasta los huesos. "¿Quién es más fragante en el viento? Estoy borracho y mi amor aún persiste". Date la vuelta, luego siéntate, sabiendo que lo único que te queda es la figura de tu espalda que se va apresuradamente. El final ya llegó ante mí, latente en esta fría lluvia otoñal. Esperar puede llevarme a una vida de soledad, pero aun así, no quiero mirar atrás. El rostro que espera la estación florece y cae como un loto y, después de todo, nunca podrá ser encontrado. El cielo en octubre es frío y triste. Sostengo un paraguas de papel engrasado y camino por la calle con hojas caídas. Recuerdo lo que dijiste cuando te despediste: "Espérame, dos palabras se convierten en profecía, tus palabras me golpearon". A partir de entonces, en cada sueño que tuve llevaba pesados ​​grilletes. Sabiendo que no hay esperanza, pero aferrándome a la perseverancia restante, pensando que finalmente puedo esperarte en el paisaje más hermoso. Las flores florecen y se marchitan, pasa el otoño y llega el invierno, y todas las causas y efectos del mundo se reencarnan, al igual que el cambio de estaciones y los cambios de tiempo. De repente, mirando hacia atrás, la alegría que una vez tuve desapareció. Los años que pasan son como el agua y el pasado es largo. Esta noche, toque una rima antigua, recite una obra maestra y recuerde el amor del pasado cuando las nubes y la niebla vuelan en el cielo. Mis pensamientos siguieron los poemas de ayer y cantaron una pequeña orden, serpenteando entre el cielo, la tierra, las montañas y los ríos. La luna brillante que mira hacia la luna cada vez más delgada registra los años de mal de amores y libera una noche clara de gloria. La tristeza del fin del ocio y el dolor también se ha convertido en poemas melancólicos y sentimentales, mezclándose con los sentimientos del pasado. El borde polvoriento roto por el viento ha estado flotando silenciosamente durante miles de años. Después del viento y la lluvia, cuando la fragancia se acaba, solo espero la oportunidad de agregarte un rayo de fragancia, para que la fragancia secreta llene mis mangas en mis sueños. Aturdido, mis pasos se tambalean un poco. ¿Quién se aleja a buscar huellas de tu paso? Sólo para que tus palabras me esperaran, pasé toda mi vida esperando. Mirar fijamente se ha convertido desde hace mucho tiempo en un hábito. Mirando al cielo, esperando a que regrese tu ganso salvaje, el libro de brocado cae en el alféizar de la ventana y, con un poco de esperanza, lo miro solo. Quizás el otoño sólo pueda interpretar la desolación, pero mirar se ha convertido en un gesto, que transmite el eterno mal de amores.