Prosa lírica que refleja el tiempo en La tierra de las hojas muertas.

En el camino de la vida, el encuentro es una especie de destino. ¿Cuántos encuentros suavizarán los años y asombrarán el tiempo en el camino del destino, y cuántos relojes serán indiferentes y acumularán dolor en una estación? Caminamos en el ferry del tiempo, viendo alejarse el velero de la juventud. Ahora, al final del recuerdo, sólo queda el tocón de un árbol, aún flotando, cortando hojas caídas, otro reflejo.

Me senté en los escalones bajos y miré el viejo árbol al lado de los escalones pintando cuidadosamente sus tres anillos de crecimiento. Más de tres años, primavera, verano, otoño e invierno, miles de sentimientos confusos. Me levanté y me senté de nuevo, mirando profundamente, centrando mi mirada en un foco inencontrado. Hoy es el momento de partir, pero me niego a dar los mismos pasos que cuando llegué. ¿Cómo soportar volver a pisar esos avatares de la vida y despertar a algunos transeúntes que viajaban muy lejos? Un sueño decía una vez: "El lugar al que no puedo llegar se llama distancia, y el sueño inquieto se llama deambular". Estamos destinados a ser un grupo de hijos pródigos solitarios que no pueden ser encontrados.

¿Alguien todavía recuerda ese día? Yo era el último cuando llegué a la escuela, no había mucha gente allí. Pero no me importa, prefiero perder el tiempo a escondidas en soledad, sintiendo que el tiempo se desliza entre mis dedos como arenas movedizas y regresa al suelo. Ese día, el cielo era azul oscuro y perezosas nubes blancas caminaban sobre el camino de cemento como yo. El árbol que estaba mirando al borde del camino todavía era muy joven, de vez en cuando soplaba una brisa fresca que hacía que las hojas emitieran un sonido de "crujido", luego pasaba por mis oídos y volvía a la nada. Al día siguiente todos vinieron a la escuela. Todo el mundo sigue llegando muy temprano y yo sigo llegando muy tarde. Me senté en mi escritorio, incliné la cabeza, miré los rostros desconocidos y los miré en mi corazón. Es verdaderamente valiente entenderse unos a otros.

Si te vas, necesitas un corazón dispuesto. Cómo desearía poder seguir sentado en esa mesa, con la cabeza inclinada hacia arriba, mirando esos rostros que me eran tan familiares hasta que los vi a todos en mi mente. ¿Por qué elegiste un día como este al salir? El azul profundo que cuelga en el cielo es como ayer, cuando las perezosas nubes blancas todavía dormían. En este momento, tengo que ir primero. El árbol que estaba mirando hacía tiempo que había perdido su apariencia juvenil. Me siento tan triste sin que me deje. De vez en cuando sopla una brisa fresca que hace crujir las hojas. ¿Cómo podría oír lo triste que era, pasando por mis oídos, en un susurro?

En el rincón de la juventud, el árbol es viejo, quedando sólo el tocón y las hojas muertas. Me quedé allí sentado en silencio, dejando que las hojas muertas cayeran sobre mi cabeza y suspiré: "¿Por qué las hojas murieron tan temprano este año? Levanté y bajé la cabeza, recogí una hoja caída y conté la delicada textura". , triste, pero algo alegre. Las hojas caídas de la juventud no son los años que pasan, sino los años acumulados en recuerdos. No hay necesidad de sentirse triste. Aunque nos fuimos, no nos fuimos. Miré las hojas que caían al suelo una por una, me incliné para recogerlas y recogí hojas muertas por todo el suelo. Quiero dárselos a todos los que están a punto de viajar lejos, para que recuerden que las ramas al final del árbol una vez volaron por todo el suelo, cortando sus pensamientos.

Quise irme, pero me detuve y miré hacia atrás. Me pregunto, dentro de tres años, ¿habrá aquí un joven que se agacha para recoger las hojas caídas, suspira y escucha el eco de mi balanceo en este momento?

El eco decía: "Una hoja muerta refleja los años."