¿Por qué hay un poema escondido en el tiempo de todos?
Escribir poemas y extractos es la mejor manera. Si tuviera que elegir uno de los dos, elegiría escribir poesía, porque el número de palabras en poesía es pequeño e inevitablemente se necesitaría una hoja de papel entera para extraer un extracto.
Cuando lo pienso ahora, es divertido y admirable. ¿Gracioso porque? Cuando era joven, no conocía el sentimiento de tristeza. ¿Por qué escribir nuevas palabras? Admiro lo fácil que era escribir poesía cuando era joven y cómo podía delinear el poema con sólo unos pocos trazos. Ahora, si realmente quiero escribir algo de poesía, tengo que rascarme la cabeza, incluso la poesía está borrosa en ese momento.
También hubo un pequeño incidente relacionado con la poesía en ese momento, que todavía hoy me persigue. Mi agenda está abierta a mi madre, especialmente para este tipo de tareas. Un día mi madre vio un poema que escribí y se sorprendió mucho. Uniforme y ordenado, resonando de adelante hacia atrás. ¿Cielo? ¿corresponder? ¿océano? ,?Cara feliz? ¿corresponder? ¿risa? Bastante. Inmediatamente le mostró mi poema a mi tía, que era maestra. Ambos sintieron que mi nivel definitivamente ganaría el premio, así que decidieron enviar el artículo.
Tengo miedo. ¿Son esas las letras que copié?
Pero no recuerdo por qué no se lo dije a mi madre ni a mi tía en ese momento. Simplemente recé en silencio para no enviar el artículo, de lo contrario se consideraría plagio.
El final de la historia fue naturalmente tranquilo. Después de eso, pareció que este incidente nunca volvió a suceder, y mi madre y los demás nunca volvieron a mencionar la sumisión. Sin embargo, hasta el día de hoy no me he atrevido a preguntarle a mi madre sobre el seguimiento de este incidente. Si lo recordaba, sería mejor que lo olvidara.
A medida que voy creciendo, mis ganas de expresarme han disminuido mucho, y mucho menos de escribir poesía. Por supuesto, creo que podría deberse a que no estoy obligado a llevar un diario. De vez en cuando, una frase que creo que es bastante buena aparece en mi mente demasiado grande, como un meteorito que pasa, brillante hasta morir antes de pedir un deseo.
La poesía se ha convertido en una distancia inalcanzable.
Freud dijo una vez que todo el mundo es un poeta de corazón, y que el último poeta no morirá hasta que muera el último poeta. ?
¿Dónde está mi poeta? Siento que el cielo siempre está sombrío y mi poeta se esconde en casa y no puede salir. Me temo que cuando lo escriba, vislumbraré la oscuridad en mi corazón y sentiré que escribir poesía es demasiado egocéntrico y no tiene ambiciones.
Hasta que vi las obras destacadas del V Concurso de Micropoesía Xu Zhimo de China (Haining), no pude evitar suspirar. ¿Es eso todo? Extender el hilo de la vida es poesía.
Caminando en la poesía Tang/es fácil encontrar la luna/una luna tan delgada/¿por qué tanta gente/la carga para hacer llover?
Cuando un niño crece, viaja a otros lugares, y el norte está en el norte.
Cuando el abuelo todavía estaba vivo/el viento y la lluvia en este mundo/todos me pasaron por alto/inclinaron el barco de pesca hacia él y cantaron a las copas de los árboles.
Las hojas caídas en mi ciudad natal son tan hermosas/Las abrí accidentalmente en un libro/Hoy me di cuenta de que hay un alma de diamante/camino a casa en ellas.
Sin desorden, sin magnificencia, una narrativa simple que deja mucho espacio, pero que toca mi corazón en cierto punto.
Esto también es la vida. Las emociones y los altibajos pueden ser sólo un momento, o incluso no. En las jornadas largas, la leña, el arroz, el aceite y la sal son algo que no se puede dejar atrás. Algunos son salados, otros suaves, algunos pueden ser picantes, todos ellos son el sabor de la vida.
Resulta que siempre he pensado que vivir como poesía debería ser una especie de poder.
Ahora entiendo que la vida es poesía, y lo único que hay que hacer es recitarla.
Por último, aquí tenéis un párrafo escrito en Momentos, ¿llamémoslo? ¿Poesía? No recuerdo por qué me siento así. Sólo recuerdo que después de que lo publiqué, dos vecinos inmediatamente lo adaptaron y publicaron algunas palabras en su círculo de amigos. Estaba muy enojado y borré este párrafo con una sonrisa irónica.
Una pieza, dos piezas, tres piezas o cuatro piezas.
Algunas preocupaciones aburridas
Adiós una vez, vete dos veces, tres o cuatro veces.
Narrativa sin fin
Pero el viento se lleva la arena, ligera y delicada.
No mires las nubes que tapan el sol.
No escuches los detalles
No explores el mundo