Buscando poemas dedicados a mamá

Autor: Yier [348114752] Hora: 2005-11-23 22:56:54 Recogida y llamada a la policía.

Madre, me siento en una tierra extranjera por las noches, escribiendo poemas no escritos. En una noche tan silenciosa, el calor que sale de las yemas de tus dedos es como la lámpara de aceite encendida por tu madre cuando eras niño, y el crujido solitario del teclado es como el sonido de tus pasos ocupados en la noche. Extraño a mi madre en tu ciudad natal.

Sentada en un rincón de este hermoso pueblo a lo lejos, mirando las estrellas, con el viento soplando en mi cabello, el viento nocturno debe estar soplando desde el bosque de bambú de mi ciudad natal, tan suave como tu acariciando mi cabeza. Madre, mi corazón te extraña por las noches en tierra extranjera. Espero que de repente puedas llamar a tu bebé por el nombre detrás de mí en este momento.

No importa cuán lejos esté de casa, el corazón de la madre está profundamente preocupado por sus hijos. Tú, que has dejado atrás el sufrimiento y el viento frío detrás de la puerta, todavía debes estar pensando en los niños en tierra extranjera en la noche tranquila de tu ciudad natal. Derramaste lágrimas y sudor y zarpaste detrás de nosotros. Nos alejamos cada vez más y tu figura es cada vez más pequeña. Ya no podemos ver tus brazos agitando.

Siéntate junto a la ventana. Las luces de la calle fuera de la ventana parpadean y, de vez en cuando, se oye una tos, como el suspiro de cansancio por la noche. La sombra de una mujer de mediana edad se alarga cada vez más bajo la farola, recordándome tu espalda suave como el agua, tu sonrisa a lo largo de los años, cada nota de amargura y alegría que tocas, alcanzando el movimiento de la estación. .

Caminas por los fragantes campos de arroz por la mañana con el resplandor de la mañana y estás ocupado con la esperanza de cada hoja. Al mediodía, sudas como perlas, sostienes ciruelas verdes y moho rojo, llamas a tus hijos y sonríes. Al anochecer, traes la última puesta de sol, iluminando la habitación oscura con una calidez de color rojo anaranjado, y la noche comienza en medio de tus ajetreadas tareas domésticas.

Siembras las semillas de la esperanza, el amor desinteresado, la paz y las bendiciones en el verde de la primavera. Traes frescura y relajación en el anochecer del verano, embelleces el otoño con colores dorados y traes alegría y esperanza en la cosecha.

Estuviste en mi frágil infancia, protegiéndonos del viento frío en una fría noche de invierno y poniéndonos un abrigo bajo la parpadeante lámpara de aceite. Estábamos envueltos en capas de calidez y la sensación de. El invierno estaba allí. Deambula en tus puntadas.

Tú, delgada, caminaste en los años difíciles, recogiste para nosotros puñados de comida amarga y nos limpiaste las cicatrices. Levanta un cielo despejado y enciende una estufa caliente para nosotros en el frío. Cose profundo amor y profundo cuidado en una pieza tras otra.

El tejado está cubierto de escarcha, el camino de grava se está volviendo resbaladizo y el granero está lleno de grano. Tus manos aún deben estar ocupadas en el agua helada y tu delgada figura aún debe estar ocupada en invierno. Los cuentos de hadas infantiles encuentran el paraíso en tu espalda.

Tú nos has criado con el calendario lunar y el silencio, y has conservado año tras año el cálido jardín de tu ciudad natal. El agua de manantial y el humo de la cocina te acompañan todos los días. Madre, el rostro de tu ciudad natal es cada vez más nuevo, pero tu rostro se vuelve cada vez más viejo con la edad. Bajo el sol, miras con infinita ternura el pequeño camino de cemento a la entrada del pueblo.

Tu espalda no es tan recta, hay algunas arrugas en tu rostro, tu cabello blanco cubre silenciosamente tu cabello negro, y el hilo en tu mano ya no puede pasar por ese pequeño pinchazo. Nos viste crecer en silencio y nosotros te vimos envejecer desde la distancia. Iluminaste nuestro cielo estrellado con tu lámpara de aceite, seguiste sufriendo y cosiendo, enjugaste tus lágrimas con tus pensamientos y nos diste los reparos de los años.

La nostalgia es tan profunda como la distancia de casa. Mamá, ya llegó el invierno, ¿todavía sopla así el viento? ¿El sol calienta? ¿La ropa es lo suficientemente gruesa? El río en casa debe ser muy poco profundo y tus pensamientos deben estar muy llenos. El corazón del vagabundo está lleno de anhelo por ti.

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