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Pero este hermoso y elegante poema moderno no es extranjero, fue escrito por un chino ~
Monumento de Abril-Liu Qing
Hombre: Cuando tenía veinte años, salí arrastrándome del pantano de la juventud, como una lira marcada, silenciosa en el tema del deambular. A ti
Mujer: A ti vengo.
Tiene ojos tan brillantes como campanillas.
w: Dijiste que te gustan mis ojos.
Hombre: Frota mi desnuda soledad.
Mujer: Soledad, ¿por qué siempre estás sola?
¿En serio?
Mujer: ¿En serio?
m: Primera vez.
Mujer: ¿Es la primera vez?
Hombres: Los dedos del sol son cálidos y esponjosos.
Hembra: Cálida y esponjosa.
Suavemente.
Mujer: Suavemente.
Hombre: Me tocaste.
Mujer: ¿Te toqué?
Para que el pasado no vuelva a quedar congelado.
Mujer: No quiero congelarme.
Hombre: Recogí mi canción.
Mujer: Recoge tu canción.
m: Recoge una sarta de notas que han quedado decepcionadas.
Mujer: Sostiene en alto una serie de notas fallidas.
Entrando en una tarde de primavera.
Mujer: Un anochecer, un anochecer sin arrugas.
Hombre: Y esa estación que nunca me deja ir al anochecer.
Mujer: Nunca más te levantes, nunca más te levantes.
Hombre: Esa noche de abril, no había estrellas ni luna.
No hay estrellas ni luna. Era una noche normal.
Hombre: Cambié mi experiencia en el pantano por la historia de tu pasado.
Mujer: Nadie puede olvidar. El pantano está tan embarrado y la historia es tan triste.
m: En este momento, estás mojado en mi retina.
w: Abrí una colección de poesía de rodillas, una colección de poemas de Whitman.
Hombre: Veo que eres un pájaro blanco.
Quiero saber qué estás pensando.
Hombre: Sé que la hermosa jaula te ha aprisionado y nutrido tu continua soledad y hermoso silencio.
Mujer: Sí, me aprisionó y me crió.
M: Sé que no esperaba que el primer vuelo fuera de repente por la mañana y que lloviera.
Mujer: Sí, llovió la primera vez que cogimos un avión.
Hombre: Sé que la lluvia moja las plumas, embota las alas y te rompe el corazón.
Mujer: Sí, la lluvia me rompió el corazón.
m: No lo encontraste, ¿verdad?
Mujer: ¿Me estás mirando?
M: Siento un impulso indescriptible elevándose en mi cálido pulso.
Mujer: Tengo muchas ganas de levantar los ojos y mirarte.
Hombre: Pero no levantaste la vista.
Mujer: No miré hacia arriba. Todavía estoy revisando la poesía de Whitman.
Hombre: Sí, lo sé, no soy ni una piedra ni un dique.
Mujer: Ni una piedra, ni una presa.
No existe ningún árbol sólido en el que confiar.
Mujer: Tampoco es un árbol macizo.
m: Pero si quieres.
Dijiste que si quería
M: Lo haré. Usaré mis hombros valientes y un corazón leal que trabaja en la meseta para sostenerte con un cielo que nunca será agraviado.
Dijiste, si quiero.
Sí, si quieres,
Si tú (yo) quiero.