Prosa lírica simbólica
El cielo nocturno sobre nosotros es extraño y distante. Nunca en mi vida había visto un cielo tan extraño y alto. Parecía estar dejando este mundo para que la gente nunca volviera a verle la espalda. Pero ahora es muy azul, con ojos como decenas de estrellas brillando fríamente. Se reía de sus peleas y, como si pensara que quería decir algo, rociaba innumerables escarchas sobre las flores y plantas silvestres de mi jardín.
No sé cuáles son los nombres reales de esas flores y plantas, cómo las llama la gente. Recuerdo que había una florecita rosa, todavía estaba floreciendo pero era más pequeña. En el aire frío de la noche, soñó tímidamente con la llegada de la primavera y el otoño. Soñó con el poeta delgado secándose las lágrimas en el último pétalo, diciéndole que aunque había llegado el otoño, había llegado el invierno y luego llegó la primavera. Las mariposas vuelan y las abejas cantan canciones primaverales. Ella sonrió entonces, haciendo una mueca a pesar de que su cara estaba roja por el frío.
Árboles de azufaifo, simplemente perdieron todas sus hojas. Antiguamente había uno o dos niños que venían a batir los dátiles que dejaban los demás, pero ahora ya no queda ninguno, hasta las hojas se han caído. Sabe que al sueño de las florecitas rosadas siempre le seguirá la primavera tras el otoño; también sabe que el sueño de las hojas caídas que vuelven a sus raíces seguirá llegando después de la primavera y el otoño; Casi perdió todas sus hojas, quedando sólo los tallos. Sin embargo, arrancó el arco cuando el árbol estaba lleno de frutos y las ramas exuberantes, y se sintió muy cómodo. Sin embargo, algunas ramas todavía estaban bajas, protegiendo las heridas en la piel que recibió de las puntas de los palos de azufaifa, mientras que las ramas más rectas y largas habían estado perforando silenciosamente el cielo alto y desconocido como un metro, haciendo que el cielo brillara. Apuñaló a la luna llena en el cielo, haciendo que se volviera blanca de vergüenza.
El cielo de ojos fantasmales se vuelve cada vez más azul, lo cual es inquietante, como si estuviera abandonando este mundo, evitando los azufaifos, dejando solo la luna. Sin embargo, la luna también se escondió secretamente en el este. Y Qianzi, a quien no le quedaba nada, seguía perforando silenciosamente el cielo extraño y distante como un metro, queriendo matarlo, independientemente de sus diversas miradas.
Vaya, pasó volando un pájaro malo nocturno.
De repente escuché risas en medio de la noche y comí por todo el suelo. Parece que no quiero molestar a la gente que duerme, pero el aire a mi alrededor debería sonreír. Es medianoche y no hay nadie más. Inmediatamente reconocí la voz en mi boca y la risa me llevó inmediatamente de regreso a mi habitación. Subí la cinta de la lámpara inmediatamente.
El cristal de la ventanilla trasera sonó y había muchos pequeños insectos voladores dando vueltas. Poco después, entraron algunos, probablemente a través de un agujero en el papel de la ventana. Tan pronto como entré, volví a chocar contra la pantalla de cristal. Uno fue golpeado desde arriba, por lo que encontré fuego. Pensé que el fuego era real. Dos o tres de ellos se apoyaron contra la cubierta de papel de la lámpara y jadearon. La portada recién fue cambiada anoche. Estaba hecho de papel blanco como la nieve, doblado con líneas onduladas y tenía pintada una gardenia escarlata en una esquina.
Cuando la gardenia escarlata florezca, el árbol de azufaifo soñará con una pequeña flor rosa, que se doblará formando un arco... Escuché de nuevo la risa en medio de la noche, rápidamente dejé de pensar y; Miró la pequeña oruga que había sido envuelta en papel blanco. Tenía una cabeza grande y una cola pequeña, como una semilla de girasol. Era tan grande como medio grano de trigo. El color de todo su cuerpo era lindo y lamentable. .
Bostecé, encendí un cigarrillo, soplé el humo y rindí homenaje en silencio a estos héroes verdes y delicados frente a la lámpara.
Otoño: la estación más romántica
"El Festival del Medio Otoño es el más hermoso". Cuando las hojas amarillas y arremolinadas dejan huellas de los cambios estacionales, el otoño se vuelve cada vez más libre y desenfrenado, sin ningún adorno.
La vida de una persona es como una ligera nube o una brisa, que sin querer te acompaña a través de las cuatro estaciones de la vida. Necesitamos la suave brisa de la primavera, la llovizna del verano y la cosecha del otoño. Es la temporada de cosecha más brillante de la vida.
En otoño, parece haber una sensación de iluminación repentina, y la verdadera connotación radica en el encanto de la madurez. Hay olas de arroz fragante flotando en los poemas otoñales; las emociones otoñales están llenas de sabores amargos y dulces; la vida otoñal contiene una pesada eternidad.
El otoño es una estación que la gente extraña y espera con ansias.
Caminar en otoño, cruzar campos y arroyos, aprender del viento otoñal, soplar la belleza del otoño, bailar y volar con mis pensamientos en el solitario viento otoñal...
Rebosante riqueza El otoño es un poema que debe leerse con experiencia de vida. Las hojas doradas son arrastradas por el viento otoñal. Esta es la danza de las hojas en la montaña. Cosechar un campo vacío es la sinceridad de la tierra. Los insectos otoñales muertos en las grietas son un canto a la vida.
La belleza del otoño tiene un toque de Xiaoxiang. "¿De dónde viene el dolor? El otoño deja el corazón en el corazón". El otoño añade dolor al corazón. En otoño, no se pueden ver los gansos volando en espiga y no se sabe cuándo desaparecerán los insectos del verano. Me siento inexplicablemente solo y no puedo escapar de la impresión de tristeza.
La plenitud y el brillo del otoño no se pueden sentir con los ojos. A los ojos de muchas personas, el otoño es una estación de distanciamiento, soledad y fácil olvido de muchas cosas.
Las gotas de lluvia que vuelan por todo el cielo hacen que el pródigo errante tenga sentimientos encontrados, entre ellos el humo de la tristeza, la niebla de los sueños, la amargura, las intuiciones, la comprensión y miles de emociones insoportables.
El agua susurrante del otoño es como susurrar a las nubes blancas y al cielo azul. Las débiles notas saltan en el corazón, provocando palpitaciones inexplicables, limpiando el alma y haciendo feliz a la gente.
Las hojas amarillas del otoño parecen hablarle a la gente sobre la reciente belleza y el vasto verdor. En mi corta vida, usé el único verde de mi vida para florecer sin remordimientos. Hasta la llegada del otoño, nos arrebató a regañadientes el sueño que se venía gestando desde hacía tiempo. Impulsado por el frío del viento otoñal, abandonó el árbol de mala gana y se despidió del exuberante verde.
La luna brilla y el viento es claro, y el mal de amores es el que más insomne. En una noche de luna azul, las densas nebulosas son como un puñado de perlas incrustadas en el sedoso cielo azul. ¡La fina gasa lunar, el mar lunar que fluye, los anillos anuales de los árboles viejos y las olas plateadas de la luna te llevan a la tierra de los sueños de Xiangqiu!
Hay cuatro estaciones en la vida. Una hoja caída nos dice que el mundo es otoño, especialmente el final del otoño, siempre recuerda a las personas todos los seres vivos en la vida.
Pisar las hojas marchitas de los árboles, enfrentar la fresca brisa del atardecer, bailar con el dobladillo de la falda y dejar que la puesta de sol persista. Aunque las hojas verdes del yuan se han marchitado en otoño, las hojas de arce también soplan. por toda la montaña. El generoso y sólido otoño dorado hace que la gente tenga ganas de volar y cantar.
En la sombría temporada de otoño, siempre hay un rastro de melancolía y tristeza en mi corazón. Las hojas temblaban con el despiadado viento otoñal y trepaban a los árboles desesperadamente, llenos de deseo de vivir. El viento otoñal arrastra las hojas otoñales de las copas de los árboles sin piedad, y las hojas amarillas y marchitas del otoño revolotean en el aire, flotando impotentes en el viento, tan aisladas e indefensas.
¿Cuánto dura la escarcha, cuánto dura la elegancia y cuánto queda? ¿Qué tristeza? Las flores de jade de hielo florecen, su fragancia se desvanece y los recuerdos del pasado de muchos jóvenes se han marchitado.
La luna está en cuarto creciente, curvada como un anzuelo, atrapando sola tu leve pena. Los saludos del pasado, los buenos sueños no pueden continuar, pero la tristeza de los jóvenes ha quedado quebrada. Viento y lluvia despiadados, dolor sin fin en el patio, innumerables años sombríos, la primavera es como un cuchillo, pero en la punta del cuchillo, mirando al norte, la Estrella Polar brilla en tu marzo, del color de las flores de albaricoque.
¿Quién se enamorará de tu vestido rojo? Cuimei se teñirá. Junto al río, ¿quién acariciará el pabellón del piano en el agua? ¿Quién cantará el poema apartado y polvoriento en las tiras de bambú? La lluvia soplará el viento sobre Qu Yuan.
Envía a Yi a un largo viaje, hay un pabellón al borde de la carretera. ......
Pregunté en voz baja: "¿Cuándo vendrán los iraquíes?"
Tu anhelo por esto es como la luna, un lugar donde florecen los crisantemos. Tu tristeza se mecerá con las olas de la luna en el barco, y el sonido del piano llegará desde el pabellón. La hierba que os separa es amarilla en otoño, pero está llena de humo frío. ¿Quién es ese en el atardecer? ¿Quién está más allá del atardecer? El antiguo camino desolado, el caballo delgado vestido de verde, en todas partes del mundo, la soledad en el edificio. Qué noche no hay ningún barco esperando, sólo el humo en la orilla del río tan frío como tus ojos.
¿Adónde voy? La noche es silenciosa, el cielo es vasto y la Vía Láctea está por toda la tierra. Estás afuera, en el frío, cuyos huesos están cubiertos por la nieve que cae, la gente solitaria está sola, una botella de vino no es nada, las lágrimas se pierden primero.
Es el morado del atardecer que tiñe tus cejas, es la flauta del sol, es el canto y baile anual de Chu Yan, son los años grabados con huellas en la puerta, es el El suspiro de la lámpara de gasa escarlata, es una vela, es la noche de insomnio para mucha gente, y es el agua rodante en el cielo, que te añade demasiada demacración.
¿Quién era entonces el alma poética posada en las yemas de los dedos con ondeantes ropas blancas, y quién era el alma cubierta de polvo al final del Zen?
Me quedé dormido con lágrimas en la almohada, soñando con un pez buscando una red, flores rojas de ciruelo cayendo en diciembre y tus azaleas floreciendo por toda mi tierra árida. La palabra "flor" me hace extrañarte mucho, la cerca está lejos, pero estás apoyado en la ventana de la memoria, como un bosque de arces que se despierta en medio de la noche, atrapado en la ambigüedad de la luz de la luna. ! !
Vestida de rojo hoja de arce, demacrada y manchada por el viento y la lluvia despiadados, diciendo repetidamente que el cielo nunca envejece y que es difícil escapar del amor.
Mirando tu recolector de polvo, hice una canción para conmemorar a Zheng Song y canté todas las canciones. ¿Adónde se han ido los iraquíes? Un pequeño radio conecta el norte y el sur con el este y el oeste. La lluvia en el pabellón de pintura al anochecer ilumina algunos melocotones y albaricoques, y el viento del este es débil. ¡Escuchar el silencio de la nieve cayendo toda la noche me ha traído alegría varias veces! El paisaje es irreal, las nubes se rompen, la luna sale, las sombras de bambú son finas, el viento es inestable y es difícil para la gente mantener la calma. Ay, el mañana debería estar lleno de flores y ropas fragantes, pero tu lluvia me ha hecho llorar durante toda una temporada.
Quién duerme en la reja de cuya ventana, mirando hacia atrás y sonriendo, yo he estado borracho durante mil años y tú has viajado mil millas.
Escuché el suspiro solitario de una flor. ¿Para quién? ¿Por qué deambulas así sola por el pequeño jardín? Un poema que sale de capítulo, pisas la canción y caes, y las flores que quedan reflejan el vino turbio. ¿Quién os proporciona la misma borrachera en esta vida?
Así, además de mis innumerables palabras, la lágrima de una gota de tinta sobre el papel, el viento y la lluvia de las flores que caen, la tristeza de la primavera, que yacía borracha en el regazo de un hermosa mujer, con un rojo Los pequeños personajes dicen: "Las flores de ciruelo que caen son planas y los gansos que caen son peces o agua. ¿A quién puedo dejarle este sentimiento?" El sol se estaba poniendo por el oeste y el pequeño edificio había estado tormentoso toda la noche.
Si rompes tu manto, ¿quién dejará las flores y caerá, dejando que la pena tape la lluvia de marzo, dejando sólo mil hebras de mal de amores, según tu registro!