Poesía que describe la fría primavera.
Como dice el refrán, la primavera es fría y fría. Desde la distancia, las ramas de los sauces parecen tener algunos nuevos brotes verdes, pero las ramas todavía están rígidas y no lo suficientemente suaves, aunque la brisa primaveral no lo es. Tan cortante como la brisa primaveral, todavía hace que la gente tenga que ponerse el cuello para resistir. El sol también es débil y no puede brindarte el calor que deseas.
La horquilla dorada se oscurece en el espejo al amanecer, y las cejas se llenan de tristeza y el resentimiento está en los brazos. Desdeño la brisa primaveral y dejo que la blanca nieve cubra los verdes escalones.
Qué maravilloso es escribirle al frío de finales de primavera (dos poemas) (uno), una noche tan silenciosa, quedándome sólo yo en el mundo, repasando una y otra vez los registros de aquellas noches en las que Los años y los años se encuentran. Un sueño que ocurrió ayer pero que es más antiguo que el de la dinastía Ming. El texto, una vez eliminado, fue copiado en la portada de un libro. En esta fría primavera, la luna comprende los pensamientos de las mujeres mejor que el sol. No me atrevo a abrir la computadora allí. El aire frío se vuelve más frío de vez en cuando. Un libro de poemas de Wang Xiaoni está en mis manos. Entonces hay una fuerte tormenta de nieve. ¿Lista negra? Arrastrarte por completo. De repente, siento que la comodidad es mejor que la poesía. Si todavía dices que soy la mujer más reservada cuando río, entonces quiero usar mis últimas fuerzas para despedirte de ti con una sonrisa. (Oh, tal vez sea necesario explicarlo, porque no todos leen la colección de poemas de Wang Xiaoni. Hay uno en su colección de poemas. El primero se llama lt; Ten Water Lotuses gt;, y el otro se llama lt; Vi una fuerte tormenta de nieve gt;)
(2) Esta primavera es demasiado fría. Voy a gastar el calor acumulado de mi vida poco a poco. Ilumino una noche larga y oscura y uso la luz de las velas. Amanece detrás de ti. Esta pequeña vela sigue llorando en mi teclado. Creo que la vela roja debe ser tu amante en la vida anterior y tú eres el rebelde de mi poesía. Sin el coraje de detener tus acciones, tu repetido mal genio, puedo. No dibujaré una mariposa volando ni el paso del tiempo. Ni siquiera puedo dejarte sentir la sutil fragancia de un loto blanco cuando las flores de durazno están en flor. Pero mañana iré a negociar con el sol. Las sombras volverán a su lugar original. Nunca permitiré que el calor en mi mano y la brisa primaveral que ha florecido pasen a través del milenio.