Poesía sobre escapar de la ciudad
De vuelta a la tranquila cueva de mi madre en el campo.
Tomar con aburrimiento las palabras ininteligibles
Era una tarde de verano en el campo.
Las montañas a lo lejos reflejan el contorno interminable.
Los arroyos de la montaña se han secado y todo está empobrecido.
No hay compañeros cogidos de la mano para pescar cangrejos.
No se oye la risa de la tía del vecino.
La felicidad del pasado desapareció como agua corriente.
Solo el viejo árbol frente a la puerta cuenta obstinadamente la historia día tras día
Los altibajos del pasado
Los recuerdos perduran.
Cuando la belleza ya no reaparece
Lo que se puede mover es tan desolado.
Las estrellas antiguas han perdido su brillo.
Cuando la belleza ya no aparece
El vagabundo que regresa trae consigo el único cuerpo que queda.
No tengo nada que decirle a mi madre enferma.
Cuando la belleza ya no aparece
Los ojos se llenan de un inquietante color gris de la desesperación.
Ay, este inquietante gris de la desesperación.
Esta vieja casa vacía y cubierta de telarañas
Este sueño lloroso que me resulta familiar.
Este tiempo eterno que nunca se oxida
La eterna soledad en este universo
¿Eso es todo?
No, no, debería haber colores y gestos más allá de ellos.
Por ejemplo, la chaqueta de cuadros azul cielo que llevaría mi madre.
Como las manzanas doradas que cuelgan de las ramas en otoño.
Como las obras inmortales que deja un cadáver.
Por ejemplo, en el patio una noche de invierno, delante de la puerta, al lado de las parras.
La reluciente constelación de Orión se puede ver desde arriba.
Mira, Sirius bajo sus pies se está gestando obstinadamente la soledad.
El árbol del caqui de la infancia