Poesía sobre cómo retroceder el tiempo
Intoxicado solo en este sueño mundano, gotas de agua cristalina goteaban por las comisuras de mis ojos, reflejando un hermoso momento feliz. Sin embargo, en este otoño brumoso y fresco, las flores restantes y las hojas caídas son grises y amarillas, lo que hace que la gente tenga un regusto interminable. Derramé mi inspiración y busqué todo sobre ti, pero no tuve tiempo de tocarlo. Las hojas caídas que vuelan como mariposas se encuentran esparcidas por los rincones de la ciudad.
¿Qué tan lejos está el fin de la vida? Nunca te atrevas a darte una respuesta completa. Lo único que sé es que la acacia fue plantada para ti en el camino. A menudo escribo algunos poemas y los pinto en cada rama y hoja del árbol. Incluso si los restos del cuerpo caen, todavía quedan recuerdos persistentes que aplastan el mal de amor y provocan lágrimas. ¿Cuántas mañanas y tardes he pasado tratando de forjar costumbres perdidas en cada momento de vigilia? En el año anterior, después de que terminaba el espectáculo, se perdía el tiempo y, mirando hacia atrás, mis ojos se llenaban de viento y arena.
En mi sueño, me reencarné varias veces, luciendo demacrado. Solitario a finales de otoño, levanto la lámpara a la luna, mis lágrimas son como perlas y mis pensamientos son interminables; tengo en la mano una pluma sencilla, manchada de tinta, y me resulta difícil formar una frase. Todo lo que no se pueda utilizar es una tontería. Los años se motean, las flores caen en una estación y generaciones de personas quedan con tristeza. Bajó la cabeza y suspiró levemente, sus pasos se tambaleaban, cuántos vientos otoñales se llevaban y miles de mechones de cabello estaban desordenados. En este momento, espero que todo el polvo y el humo del mundo desaparezcan en las profundidades de los sueños junto con el colorido otoño en Inglaterra.
Las vicisitudes de la vida, el paso de los años, el ruido y el silencio, no pueden escapar a la catástrofe del mundo humano, y las imágenes residuales del paso de los años eventualmente condensarán el pasado de muchos mortales. Por la noche, borracho. ¿Quién es? ¿Dejar que el polvo del destino se convierta en sueño y angustia? ¿Quién es? Dejemos que este mundo secular agregue un poco más de tristeza.
Que la noche aniquile todos los brillos y vicisitudes; que la lluvia alivie la tristeza de esta vida; que el viento sane los restos de los años; que Qiu selle tu y el mío como fluir; agua; dar paso al destino, cortar cada noche el mundo embriagador.
Mirando el mundo mortal solitario, incapaz de salir del camino polvoriento del pabellón, abrazando el corazón amargo en medio de repetidas desganas. La mezcla de años ha reconciliado los fragmentos perdidos en dos o tres líneas. Las palabras revelan sin querer los buenos momentos que alguna vez tuvimos, pero nunca podremos recuperar las expectativas perdidas. En este crepúsculo de sueños rotos, la línea amarilla de la carta representa tantas historias pasadas y tantas esperanzas rotas. En un abrir y cerrar de ojos, las nubes se aclararon y la niebla se disipó, pero el pasado desapareció para siempre.
En el sonido del tocadiscos a medida que pasa el tiempo, esos pensamientos testarudos, golpeados por el viento y la lluvia, han ido susurrando la calidez del pasado. Quiero tener un sueño después del anochecer, bordar un deseo tras otro en las nubes y rociarlas en la víspera de los escalones, esperando que el viento que pasa las rocíe en el horizonte con mis saludos. Las mejillas del sueño ya no estarán manchadas de lágrimas, y la noche del anhelo ya no estará llena de tristeza.
Palabras viejas, vino nuevo, dolor en la noche oscura. No preguntes dónde te extraño, es un pabellón en la antigua carretera al sur del río Yangtze. Dije, no apresures los años, has escondido tanta belleza en el camino. Las nubes flotantes desaparecieron, el sueño que había despertado, e incluso el viento a mi alrededor iba y venía sin dejar rastro. En el cielo oscuro, el ganso salvaje solitario cantó un par de veces, dejando solo los años pobres, volviéndose cada vez más claros en la tinta.
La fragancia del anhelo se esparce en el vaso del pasado. Borracho toda la noche, borracho hasta el fin del mundo, borracho hasta el punto de romperme el corazón. Dicen que todo es humo y todo pasará. Ahora parece que entiendo algo. Pero te extraño mucho, con un pequeño suspiro y un poco de dolor, en este mundo mortal y solitario, en esta soledad de borrachera.
El polvo del otoño ha pasado y las mangas de Sui Feng se han vuelto más frías. Mirando hacia atrás de repente, aunque mi espalda esté sola, siempre miraré hacia atrás...