Extraído de los hermosos párrafos del tercer grado de la escuela secundaria, ¡vamos! !
El cielo está despejado, las montañas se extienden y los racimos de flores blancas parecen ríos que fluyen. Parece que toda la vida en el mundo debería llegar con cita previa. En ese momento, bajo un sol transparente como la miel, vitorearon y giraron al mismo tiempo, convirtiéndose en innumerables puntos flotantes.
Una tarde así llena de flores blancas siempre se siente como un déjà vu, y siempre se siente como una especie de agregación que se puede poner en cualquier tipo de tiempo y espacio. Se puede incluir en el Libro de las Canciones, en las Canciones de Chu, en el clasicismo, en el postimpresionismo: cualquier hermoso registro de seres humanos debería tener una tarde así y un comienzo de verano tan temprano.
Siempre hay un comienzo de verano, siempre hay días soleados y ventosos, y flores blancas florecen en las copas de los árboles. Siempre hay una mujer vestida de rojo caminando por los campos verdes, y la brisa lleva su ropa y su cabello. Hay tés nuevos, flores y acedera fina en los campos.
Las sombras de flores blancas como la nieve y los caminos sinuosos aparecen repetidamente en poemas y pinturas. Todas las luces y sombras y todas las alegrías y tristezas son los sueños claros de los predecesores. No sé cuál otoño es la flor que hoy florece para mí.
Las montañas finalmente se movieron en mayo y me abrazaron con infinita ternura. El momento que anhelaba finalmente llegó, pero descubrí que en sus brazos, en lo profundo del denso bosque, flores de tung florecían y caían como un brocado.
Este pasaje es la prosa de Xi Murong. Las palabras son hermosas y agradables, como un arroyo que se derrite en primavera, gorgoteando y fluyendo, con el calor de la primavera y la ligera tristeza del invierno.
Cuando pienso así, siento un poco de calor en el frío. De esta manera, espera que estos callejones largos y estrechos puedan extenderse para siempre, y su pensamiento también pueda extenderse, no de Kinmen Street a Xiamen Street, sino de Kinmen a Xiamen. Es de Xiamen, al menos en un sentido amplio. Durante veinte años ha vivido en la calle Xiamen en lugar de en Xiamen, lo cual es una burla y un consuelo. Pero en un sentido amplio, también es nativo de Jiangnan, Changzhou, Nanjing, Sichuan Wa'er y un niño de Wulingsan en un sentido amplio. La lluvia primaveral de flores de albaricoque en el sur del río Yangtze fue su niñez. Será el Festival Qingming en medio mes. La cámara de Antonioni gira una y otra vez. El agua residual es como agua y la tierra detrás del cielo es como agua. Hay miles de personas de norte a sur. ¿Es porcelana por dentro? Por supuesto que sigue siendo China y siempre será China. Es solo que la lluvia primaveral de flores de albaricoque ya no está allí, el pastorcillo ya no da orientación, la llovizna ya no está en Jianmen y el polvo de Weicheng ya no está. Sin embargo, ¿dónde está la tierra con la que sueña día y noche?
¿En los titulares del periódico? ¿O es un rumor en Hong Kong? ¿O el arco saltarín de Bai Encong y las cuerdas pulsadas de las teclas negras? ¿O es la esperanza de Antonioni de controlar el futuro? ¿O en las paredes y vitrinas del Museo del Palacio, al ritmo de Taibai Dongpo y al son de los gongs y tambores de la Ópera de Pekín?
Extraído de "Escuchando la lluvia fría" de Yu Guangzhong, el niño Wuling de aquel entonces se ha vuelto gris ahora. En su alma y en su memoria siempre hay un cielo gris, mezclado con una lluvia fría intermitente y una nostalgia ineludible.