¿Sobre la belleza poética de noviembre?
¿Trajiste la brisa primaveral que recogí en noviembre? ¿Trajiste las estrellas que derribé en noviembre? ¿En noviembre lograste la distancia que esperaba?
En Liang Lun, tuve un sueño: soñé que doblabas la esquina, caminabas por el callejón y cantabas la canción de alguien con Oriole, entrabas a la taberna, cerrabas la taza y levantabas la de un hombre; sueñas; desapareces por todas las puertas de la ciudad, dejas a la gente con los ojos cerrados y entras al corredor Xiao de la calle larga.
¿A dónde fuiste con la fragancia y la multitud? ¿Cuándo puedo quedarme y dónde puedo dar vueltas? Conociendo vagamente tu apariencia, cuando estás a punto de desaparecer, me sorprende la inadvertencia del tiempo - mirando hacia atrás - ¡te extrañaré para siempre! ¿dónde has estado?
Con el flujo del incienso, abraza a la multitud. El viento del norte, cuya temperatura ha decaído, es vuestro último regalo. Se lleva el anhelo de la primavera e intensifica la aparición del invierno.
Ve, ve, no culpes, no culpes, ya se fue, pero sigue ahí.
El viento es perezoso y se balancea; las luces se encienden y apagan; la figura que lleva el equipaje se hace cada vez más larga. La luna es noble, brillante y redonda, las hojas caen sin ser humildes; el dinero de jade sobre el papel de arroz se alarga cada vez más.
Un cuaderno comprado en Hongyan. El invierno está aquí, el color se desvanece y no hay muchas palabras. Esto era mejor que un fuego cálido y un sake ligero, y digno de la compañía de Qiuhu y su hijo. ¿Por qué no duerme, canta fuerte y sonríe?
La noche es suave y profunda, el sonido de los tambores, estoy dispuesto a tocar, está preñado de insectos dolorosos, tarareando los colores cambiantes de las cuatro estaciones, apoyado en la perdiz enamorada, chasqueando los dedos y cantando suavemente, como agua de manantial, ¿cómo puedo detenerlo vivo?
Vuelve la luna brillante, las figuras se emborrachan y miles de pensamientos se convierten en dos versos de poesía. La noche era profunda y oscura y la gente dormía. Silencio, la figura al final de la calle sigue en el camino, y el poeta sigue bajo la lámpara.