Una breve discusión sobre la apreciación de la poesía inglesa.
Sobre el hermoso poema inglés 1 El límite de la muerte
Autor: Robert P. Warren
Vi al águila cabalgando la corriente ascendente en el vuelo del atardecer en Wyoming.
Se eleva desde la oscuridad de las agujas, sobre los dientes de sierra grises
Despiadada, más allá de la blancura, hacia el crepúsculo
En la perezosa pureza de la barrera de nieve Arriba el espectro de luz de ensueño.
¿Está ahí? ¿Oeste? Es un Tetón. Los picos nevados pronto desaparecerán
Rompiendo constelaciones en lados oscuros. ¿A partir de qué altura
hay ahora puntos negros? ¿Hasta dónde pueden ver los ojos dorados?
¿Nuevas montañas se elevan para marcar la última luz?
O has probado la delgadez de la atmósfera, ¿verdad?
Quédate inmóvil frente a la visión moribunda
Sabe que aceptará el límite. de muerte,
Y entrar en un enorme declive cíclico que restaurará
El aliento de la Tierra? ¿Roca? ¿Putrefacción? ¿Otros proyectos similares y la oscuridad de cualquier sueño al que nos aferremos?
Sobre la bella poesía inglesa "Mañana en la casa quemada"
Margaret Atwood
En la casa quemada, estoy desayunando.
Entiendes: sin casa, sin desayuno,
Y sin embargo, aquí estoy.
La cuchara derretida raspó
El cuenco también se derritió.
No hay nadie más alrededor.
Hermanos y hermanas, ¿adónde han ido?
¿Madre y padre? A lo largo de la costa,
Tal vez. Su ropa todavía estaba en las perchas,
Sus platos estaban amontonados junto al fregadero,
junto a la estufa de leña
Con su hogar y su carbonera,
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Cada detalle es claro,
la taza de hojalata y el espejo corrugado.
El día es brillante y sin canciones,
El lago es azul y el bosque está alerta.
Hay una nube en el este
Se eleva silenciosamente como pan negro.
Puedo ver los remolinos en el hule,
Puedo ver las imperfecciones en el vidrio,
donde brilla el sol, brilla.
No puedo ver mis propios brazos y piernas
Ni saber si esto es una trampa o una bendición,
Me encuentro aquí de nuevo, todo aquí
En esta casa hace mucho que se acabó,
la tetera y el espejo, la cuchara y el cuenco,
incluido mi propio cuerpo,
incluido Yo Mi cuerpo en ese momento,
incluido mi cuerpo actual
Cuando me senté felizmente solo en esta mesa del comedor,
Los pies descalzos de mi hijo pisaron el suelo quemado. en el suelo
(Casi podía ver)
Con mi ropa en llamas, unos pantalones cortos verdes finos
y una camiseta amarilla sucia
Sosteniendo mis brasas inexistentes,
piel radiante. Lámpara incandescente.
Precioso poema en inglés "Tres mosquitos"
Autor: Myron Hardy
Ella vendrá a verme después de que se apaguen las luces,
Cuando El sol ama otra parte del mundo.
Ella pasa por la red donde duermo
Una nube cuyos agujeros son fáciles de navegar.
Su zumbido me dice que no quiere mis piernas, brazos, mejillas ni pechos.
Número
Anhela la aventura, quiere viajar
Canales oscuros, cuevas en espiral, terremotos son vientos.
Su premio es la sustancia gelatinosa que controla la máquina.
Ella pensó que era lo hermosa que era su boca de aguja llena de agua.
Sus hijos entenderán física, geometría e inglés, español o portugués.
Sus vidas estarán atormentadas por árboles, armas y una prosperidad interminable.
Llora antes de beber el líquido, que es salado y dulce.
Oh, si mi madre hubiera hecho esto por mí, no estaría muerta
Sobre la bella poesía inglesa Mick Jagger
Autor :Katie Rosmerky
1
Gracias a Dios sacó la lengua.
Cuando tenía doce años, estaba en peligro
Toma mi cuerpo en serio.
Creo que el dolor en mis pezones no tiene precio.
Creo que debería quedarme callado
Compáralo con un botón,
un plato de porcelana,
el destello del lateral de un coche espejo,
Así puedo saber el tamaño del dolor,
Y luego conservarlo para siempre. No le lanzó un beso a nadie,
y luego se convirtió en un bocado.
Después de verlo, cuando un deseo se movió en mis pantalones.
Lo nutriré. Camino por mi habitación
Pateando como él
Tengo los labios grandes. Soy mi propio niño grande.
No lo admití en ese momento,
pero definitivamente levantó el trasero
Como si fuera su pequeña hija.
2
¿La gente me preguntaba? ¿Me inventé entrevistas
¿Mientras me cepillaba los dientes? "Entonces, ¿qué es lo que más recuerdas
de tu infancia?", dije:
Principalmente el viaje a Chicago.
Me sentí como si me estuvieran presionando lentamente contra el horizonte.
Deseo romper la ventana.
En su mayoría, toques rápidos en la piel del chico.
El anochecer de verano del que tardó mucho en sacudirse.
Principalmente Mick Jagger.
Tres
¿Cómo puedo explicar mis ojos hambrientos?
¿Mi viernes por la noche la paso cambiándome de ropa?
¿Mi amor por viajar? Rebobino la forma en que dijo "ahora"
Había tanto paladar.
Retrocedo hasta tener una imagen clara de mí mismo:
Estoy contando los chistes que me enseñó
sobre mi cuerpo. Tengo la boca abierta
así que no sonrío. Mis manos fingen
Acabo de descubrir mi propia cara.
Mi nombre está escrito en púas de metal
A través de mi pequeño suéter rosa.
Tenía un espejo y una buena idea
Cómo quería que se viera mi cara.
Cuando miro de reojo, mi sonrisa se contrae
como si me hubieran pegado una foto divertida
en el rabillo del ojo.
Una foto mía con el pelo peinado sobre los hombros.
Mis pechos están bien sujetos y apenas se ven mis dientes.
Una foto que intenté decir que era "hermosa"
Él siempre decía: "Estas son mis costillas flacas,
Mis dos Un trozo de pelo en el pecho ."
Eso es todo lo que dijo.
Imagina un pájaro sin plumas
O piensa en cien labios magullando cada centímetro de su piel.
No hay fotos de lo que quería
Dijo las cosas correctas