Valoración de la excelente prosa: Desolación
Desolación, hay cuatro definiciones en el diccionario: una es fría, la otra es vasta y desolada, la otra es miserable, la otra es para describir la antigua sencillez de la poesía, la caligrafía y la pintura, famosa en inglés. citas. Tengo entendido que es un gesto. El gesto de la marea que desborda el terraplén, el gesto del viento vespertino que barre la vasta llanura, el gesto de las esculturas que permanecen silenciosas desde hace miles de años en la gruta.
A veces, en mis sueños, me paro en una isla desierta y miro a mi alrededor. Las flores no son flores y los caminos no son como caminos. Era claramente un lugar donde realmente vivía, como si estuviera en otro lugar. Este sentimiento es realmente incómodo. O en este momento, bajo el duro suelo, se esconden algunos secretos de la memoria, que el tiempo ha derretido, deformado y forjado en otro escenario extraño.
No es un buscador. Si les contara sobre la existencia real, podría encontrar uno o dos lugares en mi impresión. Pero no quiero obligarme a explorar. Verdadero, falso, correcto, incorrecto, virtual, real. Nada de esto significa nada para mí. Me quedé quieto y observé la vida involucrada en una serie de procesos: procesarla y pulirla hasta convertirla en una semilla sólida, y luego caer de las líneas de mi palma. Estaba lejos de lo que imaginaba. Bueno, admito que estaba preocupado por eso, hasta que más tarde me encontré al pie de un edificio en ruinas. Este edificio había sido etiquetado como explotado desde el día en que lo miré. Acércate a él, tócalo, y su destino es un reflejo de mi destino. Diferentes caminos conducen al mismo destino. Un día, el aliento que llena mi nariz conectará estrechamente la vida y la muerte, el mundo se unificará y me quedaré en silencio con citas famosas en inglés.
Cuando llega el verano, sostengo una cuerda rota y camino por los callejones estrechos con calles secundarias, escuchando el viento que respira profundamente en los callejones. Pensé en ese niño, que era pequeño y delgado, con cara testaruda y no decía nada, caminando por el largo callejón como yo. Viene y va, una y otra vez. Ella siempre tenía la cabeza levantada, tenía los ojos nublados y no podía ver con claridad. Al anochecer así, el largo callejón se llenaba de luz solar que era tan densa como la hierba silvestre que crecía vigorosamente. Ella pasó a mi lado, como un loto azul flotando. ¿Tengo un deseo voyerista por ella? Vislumbré mi determinación y felicidad, arrastrándome sobre su espalda y dispersándome junto con sus pasos tambaleantes.
Aquella noche de verano de repente me pareció un sueño. Caminaba sobriamente, mirando hacia atrás apresuradamente mientras caminaba. Siempre la imaginé apareciendo de repente detrás de mí, con un brillo astuto. Las luces de la calle se fueron apagando una a una y yo seguía solo, solo yo estaba envuelto en mis anchas mangas.
Tal vez sea sólo una imagen virtual. Ese niño, su rostro vuelto, sus ojos nublados, el camino por delante, sus ideales destrozados y su torso balanceándose eran sólo conjeturas. Es un pez que yace bajo la luna plateada. Sólo existe en mi imaginación, pero me conduce hacia las inexplicables profundidades de las nubes y el agua. Lo que puedo ver es un yo completamente desconocido, como una mazorca de arroz sin agua ni nutrientes, flotando a la deriva a lo largo del arroyo sin regreso ni salida.