Yu Guangzhong--Prosa seleccionada

Hace cinco mil años, mis antepasados ​​Wucubi se lavaban las manos en el nacimiento del río Amarillo, al pie de las montañas Kunlun. ¿Pero quién soy yo? ¿Quién soy yo? La llamada cayó sin eco alguno, en el borde del universo insular. ¿Quién soy yo? ¿quien soy? En un instante, toda la luz se desvaneció y se acumuló debajo de mis pestañas. No eres nada, solo di, lo eres todo. Eres el enano entre los enanos, el más pequeño entre los enanos, pero lo eres todo. Tu alma está marcada con todas las pesadillas y temores de los pekineses. Mientras estés dispuesto, estarás en medio de la historia. Por encima de la guerra, deberíais levantar la pluma, por encima del hambre y de la peste negra. Lista de descendientes estelares, una corona colgada en la eternidad, cuántos quilates de gloria pueden coronar a los sabios, a los valientes y a ti. Si permaneces despierto el tiempo suficiente. No eres nada. Eres todo. El gran vacío sin eco, la luz, lo dice. ----"Xiaoyaoyou"

Se acerca la lluvia y la música de percusión más ligera suena en la ciudad. Los vastos tejados, lejos y cerca, son golpeados uno por uno. y denso Hay una especie de suavidad y bondad en la monotonía del ritmo, poco a poco, como ilusión y realidad, como cuando un niño estaba en la cuna, una canción infantil familiar lo mecía para dormir, y las nasales y nasales de la madre. -cantó una voz gutural. O en la ciudad acuática de Zeguo, al sur del río Yangtze, miles de gusanos de seda masticaron una gran canasta de hojas de morera verdes, masticando los pequeños pedazos con sus aparatos bucales. La lluvia viene Cuando llega la lluvia, los mosaicos lo dicen. Un mosaico dice mil vatios. Tócalo suavemente, en silencio, toca, toca, toca, toca, toca, toca, toca, toca, toca, toca, toca, toca. toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque, toque de forma intermitente, la improvisación va de Jingzhe en Jingzhe. Durante el Festival de Qingming, se toca fríamente una elegía sobre las tumbas dispersas y miles de azulejos cantan. -- "Escuche la lluvia fría"

Veinte años de caminar por el callejón lluvioso de la calle Xiamen son tan largos como su memoria. Un apartamento sin azulejos lo espera al final del callejón, y un. Una lámpara brilla bajo la lluvia en el piso de arriba, en la ventana, esperando que regrese para meditar después de cenar y ordenar los recuerdos profundos. El pasado está separado por el mar. La vieja casa ya no está. Escuche la lluvia fría. --"Escucha la lluvia fría"