Excelente prosa: Mossy Alley

He perdido el recuerdo de ello, porque existe en la textura de los años de forma esquiva aunque la delicada textura haya sido suavizada por innumerables pares de manos que se han ido.

Tal vez no pueden llevarse nada, así que quieren dejar algo atrás.

El simple deseo, en ese recuerdo áspero, es largo y áspero.

Puede que todavía los recuerde.

Aunque, tal vez vuelvan, o quizá no vuelvan nunca más.

A medida que el viento entra en este callejón, el número de personas se vuelve cada vez más escaso y las miradas de los demás se vuelven cada vez más desconocidas. El musgo en las grietas entre las piedras utiliza el vacío como alimento, crece y se extiende en un. hogar extraño.

El sol brilla sobre la vieja puerta de madera, haciéndola cálida y sin dejar rastro, como una pequeña olla de vino calentándose en una vasija de barro.

Vacío y silencioso, como el viento a finales de primavera.

La puerta se cierra al anochecer.

Las delgadas ramas partieron la luz del sol en fragmentos, como el lenguaje del crepúsculo atravesando las paredes moteadas, cayendo trivialmente y haciendo un crujido bajo los pies. Era la repetición de viejas historias.

El silencio vacío persiste en los callejones profundos, fermentando como el vino.

La sensación de clasificar los recuerdos es como la luz del sol fluyendo a través de un colador.

El callejón bajo la luz y la sombra se mueve y el tiempo se inclina lentamente.

La perspectiva de los recuerdos cambia miles de veces.

Parece que lo olvidé al mismo tiempo que lo recordaba. Sólo el otoño llega como se esperaba.

Bajo el sol, la delicada textura no se puede tolerar. Lo que la suaviza es en realidad una obsesión humana.

Quizás antes de irse, recuerden que en el futuro, cuando ya no estén, sus ventanas serán abiertas y cerradas por el monzón, crujiendo y balanceándose, y el sonido aburrido rozará el cansancio. de los nervios de la gente que pasa por la noche.

Aquellos que tienen prisa se darán cuenta de repente de que en realidad son sensibles y frágiles.

Una farola frente a Qingxiang es como un ojo vacío. El camino pálido debajo es como la alucinación del insomnio. Sumergido en rincones oscuros.

Carril Verde. Por rincones oscuros, anclados.

Cuando era niño, le tenía miedo. Porque, ¿quién dijo que la habitación más interior está perseguida por fantasmas?

Es fácil creer cosas que nadie ha visto antes.

No lo inventan los adultos para asustar a los niños. Pero se transmite entre los niños sin ningún motivo.

La creciente desolación apareció en los ojos de los niños y se transformó en misteriosos y aterradores rumores.

Hace unos años entré por primera vez. Pero es una experiencia ordinaria.

No hay suspenso, sólo el viaje más desolador.

Los callejones largos y estrechos se llenan de un viento con olor a musgo, húmedo, como una lengua oscura. En algunas casas dispersas, de vez en cuando veía ojos extraños pasando por los alféizares de las ventanas.

Qingxiang es muy largo y el camino de piedra es intermitente. Parece haber algo ambiguamente vacilante.

Mientras daba vueltas y vueltas, de repente vi la casa donde vive el legendario fantasma.

Edificio de dos plantas. Los ladrillos azules son antiguos. La puerta está cerrada. Mantén el silencio oxidado.

Hay un grupo de bambúes en su costado. Todavía es exuberante en pleno invierno.

Las ventanas vacías son como un par de ojos lúgubres. Obsesión.

Eso es todo.

A través de la rendija de la puerta, vi las escaleras destartaladas y un rayo de sol en la habitación entre los azulejos rotos. El silencio arroja varios puntos brillantes en las escaleras.

De vez en cuando, los bambúes del viento se mecen, como si alguien acabara de irse.

El cielo está vacío y un pensamiento vaga.