Poesía moderna medieval
Cuando me enciendes la vela de 45 años
La tristeza llena la copa de vino, y la luz de las velas ilumina las vicisitudes de los años.
¿Quién toma la iniciativa al cantar "Feliz cumpleaños a ti"?
¿Quién envía mensajes temprano en la mañana para desearte suerte?
El espacio QQ ya está lleno de tarjetas electrónicas de bendiciones.
Superponer bendiciones
Dibujar un hermoso arco en la frente
Tal vez, esto sea solo un destello en el sartén.
En un instante. El aturdimiento es más triste por el marchitamiento.
El polvo cubre las cicatrices, engrosándose capa a capa.
Como un caparazón duro manchado.
Cada grano lleva grabado el dolor de la transformación.
Cuarenta y cinco años significa cuarenta y cinco anillos.
Es una carcasa de 45mm de espesor.
De dentro a fuera, de transparente a blanco, de gris a negro.
Se anuda la herida y se repara la cicatriz, pero no se puede restaurar.
Ahora me gusta acurrucarme en mi caparazón.
Acostúmbrate a la temperatura de la calota y a la seguridad de la calota.
Si sientes opresión en el pecho y dificultad para respirar
Saca la cabeza y toma un poco de aire fresco.
Autorretrato
Llena la noche de vino y deja que la tristeza desborde la copa.
Bebe tu juventud y lame tus cicatrices en la embriaguez.
En la oscuridad, en una gota de vino
Sosteniendo un esqueleto y sonriéndome ferozmente.
Mirándolo, una llama ardía en un agujero profundo.
El jugo melancólico se fue filtrando poco a poco y rápidamente ocupó todo el espacio.
El pensamiento solitario se puso de puntillas y salió con cautela.
Como una bailarina, bailando sola en la oscuridad sin nadie a quien aplaudir
Escapar, de un agujero insondable, avergonzado como un perdedor
No soy un explorador. La aventura ha desaparecido de mi vocabulario.
Las llamas del metal ardiendo son suficientes para derretir mi alma.
A partir de hoy sólo me importan la poesía, el vino y las mujeres.
Memoria
En mi cumpleaños, abrí un diccionario.
Este diccionario estaba cubierto de polvo espeso y era un poco viejo.
Quitar el polvo con suavidad es como quitar un recuerdo que no se ha asentado.
Página tras página, entre un montón de palabras amarillas
Busco una palabra olvidada, que surge del agua en el vientre de mi madre.
Siempre corriendo, siguiendo la huella del tiempo.
No noté el proceso de un pedazo de polvo desde el nacimiento hasta la muerte.
No recogí los pedazos esparcidos por los que me precedieron.
Tal vez alguien limpie el desorden, incluido el mío.
Querían reconstruir un cuadro, un cuadro de interés histórico.
Me pregunto si entre los fragmentos habrá palabras olvidadas.
O puede que estuviera enterrado pero un monumento quedó en el olvido.
Mirando hacia atrás, de repente vi esa palabra.
Reposada en el ataúd del tiempo, oh, esa es mi juventud
Está esperando que la adorne, cierre, entierre y conmemore.