Poesía moderna triste y bella. Algo clásico. Lo mejor es escribirlo más largo o en forma de poema antiguo.

Cuanto más tranquilo sea el viento, más profunda será la noche, la fría ventana del aborto, que se dormirá de tristeza. Los amentos están en las cortinas, bajo la luz de las velas, extraño el pasado de alguien, me siento triste por lo que dejé atrás, pero dejo atrás la melancolía detrás de la puerta.

En el sueño, miraba vagamente mis lágrimas de mal de amor, y el mundo entero me veía joven. Quería romper ligeramente las flores del ciruelo y dejar la fragancia persistente, pero me fui, dejando solo los viejos tiempos.

Cuando desperté del sueño, el ajetreo y el bullicio desaparecieron gradualmente, las vicisitudes de la vida en el polvo fueron lavadas y el viejo rostro, bajo la tenue luz, deambuló silenciosamente fuera del profundo corredor. Mirando esto con frialdad. La fragancia de las flores de ciruelo en temporada.

Luz de pluma y tinta, murmullos superficiales, lágrimas interminables, agravios interminables, cuánto dolor, cuánta pena el frío, la luna tiene hojas verdes y la lluvia, beber una copa de vino turbio, duele el corazón. , quién está loco y quién es frívolo, este amor se acabará ahora.

Anoche, el patio se llenó de cantos y bailes. Ahora las flores caídas flotan por todo el jardín y alrededor de las vigas cuelgan poemas ociosos. ¿Cómo podía caer la nieve en silencio? Mirando desde la distancia, caen flores voladoras, insectos y pájaros cantan miserablemente, la nieve que cae aplasta los fríos ciruelos y solo se pueden escuchar las flores rotas.

¿Quién enterró toda la ternura de ayer en la ribera de los sauces a la orilla de la brisa? La noche aún es temprana, con sombras fragantes, cantando canciones claras, me emborracho apenas canto.

Volviendo a los días en que el Primer Ministro se ocupaba de su vida, esta noche no tengo sueños, pero ya estoy lejos de Changting. El patio era profundo y yo estaba contando mis pasos solo, mirando las flores de los ciruelos en la fría noche, pero las lágrimas brotaron primero. ¿Cómo puede ser tan bello como una juventud fugaz, cómo puede ser tan bello como un bello rostro, cómo puede saberse que la primavera ha llegado y se ha ido para siempre?

Ha fallecido la apariencia de quien aprecia la juventud y quiere retener la nieve del invierno para conservar la fragancia, la nieve que vuela se convierte en lágrimas despiadadas. Después de bailar, las lágrimas de la ropa de mariposas se han desvanecido. Quien venga a hacer una visita romántica a Lin Tai, Baoyue se quedará un rato, lloraré y reiré en vano, dejando dos espacios en blanco, y Xiaoying quedará enterrado en rocío.

Apoyado en la valla, mirando desde la distancia, el camino nevado es vasto, y el cielo y la tierra son vastos. Al mirar la ligera escarcha de la noche, siento un poco de melancolía. Quien todavía extraña el viejo rostro, pero ve la luna menguante en el agua como una flor de espejo.

El hombre baila con un bolígrafo en la mano, toca el piano con los brazos doblados, interpreta una balada de nieve muerta, compone una canción de flores fúnebres y expresa la melancolía de la vida fuera del hospital.

Las flores del ciruelo han caído, pero la fragancia persistente aún persiste, lo que aumenta la tristeza de la separación. Recoge las flores restantes y entiérralas junto a la madera. Se acerca el otoño, se acerca el invierno.

La camisa desordenada y el moño blanco en el cuerpo del niño estaban demacrados y caían fuera de la nieve. No importa lo exuberante que sea, es sólo un sueño otoñal.

En los viejos tiempos, estaba tan preocupada como un sueño, tan triste como las puntas de mis cejas, una vez enamorada, otra vez intoxicada e incapaz de parar. Snow no puede entender mis pensamientos y no puedo quedarme en mi sueño, suspirando ante las flores de la longevidad y pensando en el mundo de los mortales. Este sentimiento es difícil de expresar.

En el sinuoso camino del patio profundo, en el frío pabellón de gasa con almohadas de jade, te doy vino al anochecer y escribo tres o dos poemas trágicos en mi tiempo libre. Sopla la brisa y no se encuentra ningún rastro. ¿A dónde se ha ido el amor? No quiero buscarlo, pero me decepcionaré hasta que salga la luna.