La composición de 300 palabras de "Qué mundo tan maravilloso" puede ser un decorado o un paisaje, ¡rápido! ¡rápido! ¡rápido! ¡rápido! ¡rápido!
Volví a ver vagamente las vicisitudes del antiguo olmo. Se mantuvo firme e inmóvil sin importar cómo lo golpearan el viento y la lluvia, como un paisaje justo e inspirador. Era como si el viento otoñal de octubre de ese año volviera a soplar. Pisé las hojas amarillas por todo el camino, envuelto en la fragancia del barro a lo largo del camino, y lentamente, siguiendo los apresurados pasos de mi abuelo, entré. Este pueblo familiar pero desconocido. Sonó la puerta de la memoria.
En ese momento, vi mi ciudad natal.
Vi el camino de barro bajo mis pies doblándose y extendiéndose. Los árboles bajos de la calle a ambos lados habían perdido todas sus hojas y estaban tan desnudos como un anciano delgado que se había congelado. Las hojas amarillas incompletas cubren el camino de regreso a casa en capas, cubriendo silenciosamente las huellas de las ruedas.
Vi una casa antigua, baja y en ruinas, que se alzaba precariamente junto a la carretera. El humo se elevaba desde la parte trasera de la casa antigua, como un damasco blanco que danzaba sin cesar, trepando lentamente por las copas de un árbol alto. Los árboles lo envolvieron en silencio.
Se trata de un olmo alto y recto, cuyas enormes ramas cubren la mitad del techo. Dondequiera que soplara el viento otoñal, solo quedaba un trozo de desolación, pero todavía había algunas hojas amarillas colgando de las ramas irregulares del olmo. No importa cómo el claro viento otoñal desgarró sus almas, permaneció terco y no cayó. .
Esto me llamó la atención. El abuelo suspiró y dijo que este árbol existía cuando él era niño y que sigue creciendo después de todos estos años.
El abuelo caminó apresuradamente hacia el árbol cangel y acarició sus gruesas ramas. La mayor parte de la corteza del viejo árbol se ha desprendido y el rocío se desliza lentamente hacia abajo con rastros moteados, como si los recuerdos de la infancia también cayeran en sus palmas con el rocío fresco. El abuelo me dijo que a mi bisabuelo le encantaba esta frase: "Sin la integridad de Haoran, no hay forma de ser leal y valiente. Cada vez que decía esta frase, siempre les daba la espalda y miraba a Cangyu, como un Hombre orgulloso. El maestro enseñaba a los alumnos como si les estuviera enseñando, apoyándose en una vieja muleta de vez en cuando y luego respirando con dificultad. Dijo que con los años todo ha cambiado, pero este olmo se ha quedado con él y nunca cambiará.
Mi bisabuelo trabajó duro en el campo toda su vida y lo hizo todo bien. Ahorra cada centavo para enviar a sus hijos a la escuela y, por muy difícil que sea, nunca permitirá que sus hijos abandonen la escuela. Cuando todos sus hijos se casaron y comenzaron su propio negocio, él todavía le enseñó de viejo que hay que ser recto y con los pies en la tierra en el trabajo, y no hay que aprovechar las oportunidades...
Me concentraré en este árbol nuevamente. En el olmo, sentí que de repente me invadía una sensación amplia y sobria. No sé qué "Tao" descubrió mi bisabuelo en el olmo de su vida, pero accidentalmente obtuve una especie de suavidad primitiva, limpia y pura.
Mi bisabuelo falleció hace mucho tiempo. Sólo lo he visto tres veces en mi vida. Él era muy viejo en ese momento: estaba apoyado en un bastón y acurrucado en el viento otoñal. El viento le tiñó el pelo de blanco, le arrancó los dientes y reveló las tristes arrugas de las vicisitudes de la vida. Sin embargo, en este momento, aunque se fue con el viento, la muerte solo se llevó su cuerpo, y su espíritu aún permanece, permitiendo que las generaciones futuras como yo lo sientan clara y profundamente. Su justicia imponente es como este olmo antiguo, no importa cuán fuertes sean el viento y la lluvia, ¡su columna erguida nunca caerá!
Es solo que en este momento, el recuerdo se reúne silenciosamente, y luego se reúne nuevamente, y finalmente la imagen de mi ciudad natal se condensa en un punto eterno.
Si todo se puede retomar de nuevo, quisiera utilizar los recuerdos como tinta sobre el papel blanco puro y vacío de mi alma para dibujar el sinuoso camino de regreso a casa y salpicar las continuas volutas de humo de las ollas imprimieron las sombras de los árboles centenarios que se erguían en el cielo, tallando el alma profunda, solitaria y sencilla de mi bisabuelo. Quiero dibujarle un marco, esperando que siempre quede fijado en mi corazón y forme un paisaje hermoso y deslumbrante, para que siempre pueda experimentar la impresionante rectitud que me enseñaron las vicisitudes del anciano fallecido, y inspírame a continuar persiguiendo las dimensiones de la vida.